А теперь держи меня

Шторм оборачивается, чтобы взглянуть на Матвея, но тот всё ещё в отрубе. Уже больше пяти часов… Он хоть живой там?

Тоже поворачиваюсь к Иркутскому. Тот лежит на заднем сидении, мирно посапывая. Он раздет до торса, плечо перебинтовано. Штормов накрыл его своей курткой, чтобы парень не замёрз.

— Как думаешь, а снотворное вообще можно с морфином смешивать? — бормочу я, разглядывая спокойное лицо Мити.

Егор пожимает плечом.

— Ну, просто, — отворачиваюсь. — Вроде как, морфин сам по себе снотворным эффектом обладает.

— Может, сопротивлялся, пока пулю доставали, — предполагает Шторм. — Вроде, живой…

Я шумно вздыхаю, осматриваясь по сторонам.

Мы останавливаемся напротив гипермаркета «Магнит» рядом с огромным красным пикапом. На его фоне наш жигуль смотрит слишком убого. Как ещё это корыто вообще продержалось столько времени на ходу, не понимаю.

— Долго мы едем, — бормочу я. — Я всегда думала, что до Москвы на машине меньше дня.

— Ага, — усмехается Егор. — Ты просто маршрут не знаешь, который Андрей придумал.

Мы, блять, петляем, как в игре «змейка». То возвращаемся, то зигзагами тащимся. Такими темпами повезёт, если через неделю доберёмся.

А, ну, да. Это похоже на Тарана. Везде всё усложняет.

Наблюдаю за прохожими, безмятежно прогуливающимися по дороге. То женщина с пакетами, то школьники на велосипедах, а вот девушка на высоких каблуках в красивом синем платье, изящно виляет бёдрами, будто на подиуме.

Замечаю, что Егор заинтересованно смотрит ей вслед, и мне становится неприятно.

Чёрт, я что, ревную? Почему мне не нравится, когда Шторм пялится на других девчонок, да ещё и на таких красивых? Я сама то выгляжу, словно бомжара. В душе сто лет не была, не накрашена, волосы грязные и растрёпанные. Даже боюсь в зеркало на себя смотреть.

— Мы проехали больше половины пути, и с нами ничего не случилось, — замечает Егор. — Почти…

— Почти? — фыркаю я, впервые за долгое время улыбаясь. — Матвея ранили. Мы бегали за ним по какой-то чёртовой дыре, а потом ещё менты сели на хвост.

И это «почти».

— Ну, могло быть и хуже… Нас, по крайней мере, не нашли шестёрки Арчи. Знаешь… — он откидывает голову на сидение и смотрит на меня. — Мне порой кажется, что мы убегаем от призраков. Никто за нами не гонится. И…

— Маша, — напоминаю я, и улыбка на его лице меркнем.

Я вдруг качаю головой, обнимая себя руками. Вглядываюсь в прохожих, будто любой из них может достать пистолет и начать стрелять в нас.