Адюльтер. История одной измены

Не иначе, как поперхнувшиеся обилием собственного яда. И те, кому я верила, когда меня заверяли, что мы друзья. Фальш, рухнувшая с разводом. Никому нельзя верить. Обособленность в круге общения. Только Димка и я. Стараясь не привлекать внимания, высматриваю в толпе знакомую фигуру. Всё сильнее чувствую дрожь, подступающую к конечностям тела. Оборачиваясь с надеждой от легкого прикосновения к своей спине. В миг теряя улыбку от откровенной гримасы и надменного взгляда, сверлящего мои глаза.

– Ты то что тут делаешь?– складывает локти, упираясь в бока.

Опускаю глаза, упираясь в кричащие ярко алые туфли, с платформой и каблуком ни меньше чем в два раза выше того, что у меня. Черные ажурные… чулки? Под узкой мини юбкой не видно. Хотя, ведь, по сути, не заметна и она. Кусочек стрейчевой ткани, едва прикрывающий трусы. Белая рубашка с воротником стойкой. Расстегнутая на три пуговицы, практически оголяя пышную грудь. Очки в красной оправе… Плавно снизу вверх, оглядываю явно заигравшуюся секретаршу, решившую показать кто есть кто? Без тени эмоций поднимаю взгляд, стоя напротив нее, утверждая спокойно:

– Мы никогда не пили на брудершафт и не переходили на «ты».

– Да плевать, – взрывается резко. – Ты решила испортить всем праздник? Устроить скандал?

– С чего бы вдруг?– уточняю с улыбкой, уже сомневаясь в её адекватности. На больных ведь не обижаются? Верно!?

– Только не надо делать вид, что ты не в курсе! Шеф с минуты на минуту…

– Должен прийти, – легкой хрипотцой раздается у уха. Поворачиваюсь, прикрывая глаза, растягивая губы в честной улыбке.

Осекая себя за желание притянуть ближе, обхватив его шею. Впиться в эти сочные губы. Не отрывать взгляда, полного нежности, наполненного кадрами из картинок о том, как я скучала. Хотела. Любила. Ждала.

– Тебе что-нибудь принести?– сухо уточняет Димка, подошедший сбоку. Заставляющий нахмуриться от накрывающего осознания, что отвлекшись на миг, я упустила этот зрительный контакт. С сожалением наблюдая, что искры, летящие от нас, вновь потухли.

Он уже смотрит на друга, а не пронзает иглами взгляда меня.

– Виски. На три пальца. И лучше не повторяй, а то с ней не справишься. Пытаюсь успокоить дыхание, вновь срываясь на ритм загнанной лошади, когда он едва поворачивается ко мне, собираясь уходить, на секунду задержавшись губами в сантиментах от моего затылка, тихо и хитро бросая:

– Как думаешь, три или тебе хватит и два?

Едва не поперхнувшись, ловлю на его лице блуждающую улыбку, при серьёзных глазах.