Автор её беременности

— Откуда ты знаешь, что у нее дома? — очень тихо и как-то глухо спрашивает Руслан.

Блин! Во попала! Пора бы уже и ноги уносить от греха подальше и драгоценное пузико. Быстро собираю в рюкзак мобильный, зарядку, остальную нужную мелочь.

— Так я уже не первый раз малышню спать укладываю! — заявляет заботливый папаша. Нет, не заявляет. Сдает меня с поторохами…

— Саш, это правда? — очень не добро вопрошает мой шеф.

Блин! Блин! Блин!!! Чертов Игорь со своей детской непосредственностью! Но лучшая защита, это что? Так что нападаю первой:

— А что? Читать сказки на ночь разве запрещено? — и главное тон такой уверенный, не терпящий возражений.

Молодец, Саша! Откуда только у меня силы противостоять тирану в этой ситуации.

— Ну и валите тогда отсюда, оба! Со своими детьми! — разъяренной коброй шипит Руслан.

— Полегче, Рус! — осаживает его молодой босс, — совсем что-то ты озверел. Встретился бы лучше со своим сыном, глядишь и подобрел бы! Пойдем, Саш.

Игорь уверенно берет меня за Руку, переплетая наши пальцы.

Хватает мое пальто, и я успеваю лишь только мельком взглянуть на злющее лицо Котова и сжавшиеся, побелевшие кулаки. Что-то тяжелое и явно стеклянное разбивается вдребезги об дверь, едва Игорь успевает ее за нами прикрыть.

— Псих! — пожимает он плечами, — Саш, если он хоть пальцем тебя тронет, или начнет прижимать по работе, только намекни, к себе тебя переведу.

— У т…тебя своя помощница есть — заикаясь от того резкого звука бьющегося стекла произношу я.

— Что я не найду куда тебя пристроигь? — возмущается Орлов-младший, помогая мне надеть пальто.— В крайнем случае пораньше в декрет пойдешь. Детям так даже лучше будет.

Мы спускаемся вниз, садимся в его машину. За окном мелькает великолепная осенняя дождливая ночь.

— Игорь, я всё понимаю, ты там что-то у себя переосмыслил, даже отчего-то решил, что дети твои, хотя там и у других шансы высоки, но… что если малыши всё-таки не от тебя?

Мне важно это знать. Пусть лучше сейчас ответит, чем потом, «сюрприз будет» ушат ледяной воды на меня и малышей.

— Саш, я верю, что они мои. — Его рука медленно доползает до края моего пальто. — Пожалуйста, можно я их потрогаю?

— Нет! — вот зачем он спрашивает? Если бы молча дотронулся, я бы разрешила на несколько мгновений, а так — нетушки.

— Саш, а еще я верю, что… — он замолкает и убирает руку от меня.

Парень мнется и тушуется, а я ему на помощь приходить не собираюсь.