Опять мотаю головой.
– Сынок, а может, меня отвезешь? – неожиданно подает голос бабушка, стоящая рядом со мной. Вся остановка хихикает, Саша тоже, и я зачем-то подхожу к машине и открываю дверь.
– Вот и молодец, – хмыкает Саша.
Устроившись, пристегиваюсь и называю адрес. Водитель трогается и едет в точности по маршруту моего автобуса.
Я смотрю в окно. Молчу. Саша тоже молчит, минут пять, а потом спрашивает:
– Давно на Мэта работаешь?
– Первую неделю, – отвечаю прозрачно.
– Нравится?
– Устраивает.
– Через агентство?
– Да.
– Странно, – фыркает он. – Я думал в подобных агентствах лишь пенсионеры. А ты ничего такая...
Поворачиваю голову и встречаюсь взглядом с мужчиной. Он вдруг хмурится и интересуется:
– А мы раньше не встречались?"
"Ничему меня жизнь не учит… Зачем я села в эту машину? Понадеялась на его здравомыслие? Я не знаю этого человека. И, конечно, не доверяю ему.
Так почему я здесь?
Слава богу, мы приезжаем к моему дому. Я сто раз пожалела, что села в машину. Надеюсь, в жилом районе ничего не случится.
Вздрагиваю… То ли от дуновения ветра по мокрой одежде, когда Саша открывает окно, то ли от собственных мыслей. Он закуривает, а я отвечаю, стараясь, чтобы мой голос был непринужденным:
– Не думаю.
– Слушай, Слава, а тебе деньги очень нужны?
Теперь я обнимаю себя за плечи – предчувствие нехорошее.
– Мне хватает, – говорю и отстегиваю ремень безопасности.
Мне не нравится этот разговор, мне не понравится и его предложение – я уверена в этом. Ищу ручку на двери и снова вздрагиваю, чувствуя прикосновение ледяных пальцев к своему запястью.
– Слава, ну я же вижу… – заговорщицки нашептывает Саша. – Дешевая одежда, квартира в старом доме, работаешь поломойкой… А даже моему папаше, который владеет многим в этом городе, у которого счета в банках по всему миру, мало денег. Их всегда мало, сколько не дай.
– Чего вы хотите? – спрашиваю тихо.
– Ничего страшного, милая, – от его обращения мне неприятно, но я не подаю вида. – Просто надо наблюдать за Матвеем, слушать, видеть.
Тебе же не составит труда? – его пальцы сильнее сжимают мою руку, как знак, что отказываться нельзя.
И пусть от этого человека я не чувствую угрозы, понимаю, что он не один. Господи… Бежать! Бежать! Бежать!
– Не составит, – отвечаю, чувствуя, как хватка на моем запястье слабеет.
– Молодец, крошка. Правильный выбор. Звони, пиши, не забывай. Мы… Я не обижу с деньгами, поверь.
В руку мне Саша вкладывает клок бумаги, наверное, с номером телефона.
