Без любви не считается

– Здорово, – коротко пожимаю его руку и непринужденно поправляю ремешок сумки на плече, разрывая контакт. – Я подумаю. Мне уже пора, машина ждет.

Еще раз поблагодарив друзей за встречу, покидаю их уютный дом и сажусь в такси, которое везет меня по вечернему Хельсинки. Умиротворение смешивается со свежим морским воздухом, мимо проносится залив и центральные улицы, освещенные яркими вывесками и высокими фонарями. Мне нравится этот город и его темп, близость к природе и спокойствие, которое излучают прохожие.

Синдром детского лагеря уже отпустил, водоворот новых событий стер все яркие следы моего недавнего отпуска. Касаюсь пальцами кожи на левой руке чуть выше локтя. Почти все следы.

Приезжаю домой, зажигаю свет в своей небольшой квартире и открываю окно. Рутина затягивает в мягкие сети. Душ, массаж лица, чай перед сном. Отпариваю рабочий костюм, составляю список продуктов, исследуя полки холодильника, и обновляю проездной для общественного транспорта. Забираюсь в постель и прокручиваю в голове сегодняшний званый ужин.

Миленько посидели, Лина выглядит счастливой, а Оливер, оказывается, не такой уж сноб. Эйно тоже ничего, крупный, но следит за собой, только светлые усы все портят. Представляю, как эти жесткие волосы касаются кожи, и морщусь. Ему уже тридцать шесть, в фразах проскальзывали недвусмысленные намеки на желание завести семью. Точно не мой вариант. Переворачиваюсь на бок, схватив телефон, и листаю ленту с фотографиями друзей. Ставлю лайк Дарине, которая выложила очередной закат над берегом горной реки, и оставляю комментарий из трех сердечек.

Ей уже гораздо лучше. Даже не знаю, что именно помогло больше: переезд, психолог или курс по метафорическим картам, который она чуть ли не боготворит? Бегло просматриваю следующие несколько постов, чувствуя, как сонливость подбирается все ближе, но Ник Мышелов вмиг заставляет взбодриться. Короткое видео с сияющей обложкой его нового альбома, а на фоне кусочек трека, мелодия которого разгоняет сердечный ритм.

Сколько тебя во мне? Там где-то… на глубине…Оставь хоть кусочек. Последний глоточек. Во взгляде рябит от количества точек! Горят мосты! Не потушить их! Ни я, ни ты! Только огонь стих! Будем молчать! Руки свободны! Не обещать? Сколько угодно…Фрагмент все повторяется и повторяется, подстегивая сделать то, чего я обещала себе не допускать. Проигрываю битву с разумом и перехожу на страницу Марка, которого Коля отметил под постом.