Бездна в твоих глазах

То девочка с хвостиком и в рваных джинсах, с Микки-Маусом на футболке; то сексуальная кошка в коротком, обтягивающем платье, на шпильках, с красивыми ножками в черном капроне; то задумчивая, в парке, смотрит куда-то вдаль, закурив тонкую сигарету. Кто тебя фотографирует, моя прелесть?! У нее нет ни одной фотографии с посторонними мужчинами, и от этого мне почему-то становится немного легче. Ее ноги, руки, пухлые губы… Горящие задорные или задумчивые грустные глаза сводят с ума и бешено влекут.

Дохожу до новых фото и вижу несколько снимков, на которых она с огромным букетом разноцветных гербер и подписью «спасибо за мои любимые цветы».

Внутри что-то вспыхивает, опаляя внутренности. Кого ты благодаришь, моя Лисичка?! Умом понимаю, что она имеет право жить своей жизнью, и мы друг другу никто, но внутри начинает свербеть от понимания, что, возможно, она отдает себя мужчинам, стонет под ними, извивается, что-то шепчет, хитро улыбается, любит…

А я живу по четкому плану, а по вечерам бухаю и рассматриваю ее фото.

Ну что же ты въелась-то мне в голову?! Что в тебе особенного-то, отчего мое подсознание решило воспроизводить тебя на репите? Не нравится мне это все, такие женщины влезают под кожу и отравляют существование. А я не хочу быть рабом юбки и зависеть от женщины. Проходили уже, и ничем хорошим это не закончилось.

На ее странице загорается зеленый огонек. И моя рука зависает над значком сообщения. А что я, собственно, напишу? Банальное «привет», «как дела?» или «я уже полгода как женат по расчету, трахаю другую женщину и в моменты оргазма думаю о тебе» — это даже звучит маньячно и абсурдно, но так и есть.

Думал, со временем пройдет, но нет, со временем ломка по Даше усиливается. Когда же меня отпустит-то?!

Наливаю еще немного коньяка, но уже не пью, просто кручу бокал, играя с янтарной жидкостью. Открываю окно сообщения и долго смотрю на чистое полотно. Моя страница — чистый лист. Только одно фото, где я на байке в кожаной куртке, никаких данных, только имя, Канада и возраст.

Что-то внутри искушает написать, пока она онлайн. Потому что хочется получить ответ сразу. Но меня останавливает стук в дверь.

— Тимур, — Амелия специально проговаривает мое имя четко, почти по слогам. — Пошли спать.

— Ложись без меня, я работаю, — отзываюсь, не вставая с места, продолжая смотреть на диалоговое окно. Амелия уходит, и, судя по шуму, она недовольна моим ответом. Переживет.