Бездушный принц

Я пытаюсь разговаривать с «помощниками», особенно с Мартой, раз уж вижу ее чаще всего. Она мать семилетней дочки, поклонница реггетона и Микеланджело макияжа. Марта кажется классной, словно мы могли бы подружиться. Вот только она должна с ног до головы обслуживать меня, словно я Гриффин.

Забавно, ведь Галло тоже совсем не бедные. Но в богатстве, как и во всем, есть свои уровни.

В общем, было бы славно хотя бы на денек вернуться к реальности.

Для поездки Несса великодушно одолжила мне свой джип. У меня машины нет.

Дома у papa всегда полно разных тачек в гараже, которые я могла брать, когда вздумается, если только Неро не доставал из них мотор для каких-то своих безумных целей. Пожалуй, теперь я могла бы обзавестись собственной. Вот только меня коробит мысль, что придется просить у Гриффинов парковочное место.

Я направляюсь в Олд-Таун, и кажется, будто с моего последнего визита прошли месяцы, а не недели.

Ехать по этим знакомым улицам – словно приходить в себя. Я вижу знакомые магазины и пекарни и думаю, как же странно, что мы с Кэлламом жили всего в паре милей друг от друга, но в совершенно разных мирах.

На протяжении многих лет самые разные люди населяли Олд-Таун. Когда-то здесь были немецкие фермы и район называли «Капустной грядкой», затем сюда приехали пуэрториканцы и художники разных мастей. И, конечно, итальянцы.

Мой дедушка купил наш дом в 50-х. Этот величественный старый викторианский особняк буквально «старый». Это четырехэтажное здание, напоминающее своей мрачностью и остроконечными выступами дом с привидениями.

Он спрятан в тени дубов и окружен садом, который, в свою очередь, обнесен стеной."

"Мой отец прорыл подземный гараж для бесконечных проектов Неро, поэтому я спускаюсь ниже уровня земли, чтобы припарковаться, а затем поднимаюсь по лестнице на кухню. Там я бросаюсь обнимать Грету, чем немало ее шокирую.

– Minchia! – кричит она, разворачиваясь с ложкой в руке и обрызгивая меня томатным соусом. – Аида! Почему ты не сказала, что приезжаешь? Я бы что-нибудь приготовила!

– Ты и так готовишь, – отмечаю я.

– Я приготовила бы что-то получше.

– Я люблю все что, что ты готовишь, – отвечаю я, пытаясь выхватить ложку, чтобы попробовать соус.

Вместо этого Грета шлепает меня ею по костяшкам пальцев:

– Нет! Оно еще не готово!

Я обхватываю ее за полную талию и обнимаю снова, сжимая со всей силы и пытаясь оторвать от земли.

– Smettila! – ворчит Грета. – Прекрати, пока не сломала себе спину.