Я найду способ и решу этот ребус.
Не в этот раз.
На этот раз, как будто хаос не в моей голове, а в моей груди. Она болит и бьётся то в такт, то не в такт. Что-то подсказывает мне, что это не из-за дождя и холода.
Она испортила это.
Она испортила всё.
Она убила маленькую живую частичку в моей груди, и теперь я убью её в ответ.
Возможно, это произойдёт не сегодня или завтра, но Сильвер Куинс заплатит за эту боль. Я сделаю это мучительно и медленно, как то, что умирает у меня в груди.
Я возвращаюсь домой только около половины шестого утра, потому что мама скоро проснётся, и я не хочу её беспокоить.
Она достаточно волновалась за всю свою жизнь, когда был жив Уильям Нэш.
Я сбрасываю с себя мокрую одежду и полчаса стою под душем, прежде чем выйти и надеть форму, а затем присоединиться к маме внизу.
Звук жужжания останавливает меня у входа на кухню.
Мама.
Она поёт.
На это у неё ушло семь лет, но мама снова поёт, и делает это с улыбкой на лице, проверяя духовку.
Когда я был ребёнком, мама обычно пела мне перед сном или, когда готовила такой завтрак.
У неё мягкий голос, созданный для колыбельных и сладких снов. На протяжении многих лет Уильям убивал этот голос. Она перестала петь и даже перестала писать. Последние три года его жизни она переживала кризис.
Она снова начала писать вскоре после его смерти, хотя и боролась с депрессией. Это была её отдушина, то, в чём она находила убежище. Однако она больше никогда не пела, и я подумал, что Уильям забрал её голос с собой.
Теперь же она нашла его.
Выкопала его из могилы и достала.
Я бросаю свою сумку на стул и обнимаю её сзади.
— Как поживает лучшая мама в мире?
— Ох, дорогой. — Она кладёт руку мне на щёку и встаёт на цыпочки, чтобы поцеловать меня в лоб. Она не переставала это делать с тех пор, как я был ребёнком. — Ты выходил из дома?
— Откуда ты это знаешь? — Она не должна. Её таблетки заставляют её не вставать с десяти до шести. — Мам, ты что, не принимала свои таблетки?
— Нет, мне больше не нужны они, чтобы спать.
— Она улыбается. — По крайней мере, не каждый день. Итак, молодой человек, куда ты ходил?
— К Эйдену. Мы играли и потеряли счёт во времени.
— Тебе лучше не ездить на велосипеде под дождём.
— Это что, мой любимый цитрусовый торт?
Я целую её в щёку и беру тарелку, прежде чем сесть за стойку.
Она качает головой и начинает переставлять вещи передо мной, пока я ем свой кусок торта. Тут есть кофе, сок, джем, яйца, бекон, тосты, масло и то, чем можно накормить армию.
