Боец. Оборотни

Чтобы они начались, я по просьбе генерала в разговоре с Ковиновым наговорил «лишнего», как бы слегка перебрав коньяка. Генерал уверен, что в ближайшее время за мной начнется охота.

Ох уж этот Румянцев…

Со мной нет никакого багажа. Свой «дипломат» я оставил у Румянцева, и руки мне сейчас ничто не отягощает.

Хожу по городу, глазею на витрины магазинов. По нашим с генералом прикидкам, ко мне обязательно теперь должны прикопаться менты. И действительно, не прошло и двадцати минут, как ко мне приближаются двое патрульных.

– Предъявите ваши документы! – требует старлей, даже не потрудившись представиться.

Вытаскиваю паспорт и передаю его полицейскому.

Офицер листает документ и тут же прячет его в карман. Его напарник придвигается ко мне.

– Пройдемте с нами, гражданин! – говорит старлей.

– Что-то случилось? – удивляюсь я.

– Разберемся! – нервничает старлей и берет меня под руку.

Тут же второй полицейский подхватывает меня под локоть с другой стороны.

Прохожие с интересом посматривают на нас.

Я не оказываю сопротивления, не пытаюсь качать права. Послушно следую за ментами. То, что они забрали мой паспорт, сущая ерунда. Таких «корочек» у меня навалом, и на любые фамилии. Конечно, данные в паспорте будут настоящие, только фотографии мои. Выявить такую «липу» способна только экспертиза на самом высоком уровне.

Довольно быстро добираемся до отделения, и меня заводят в дежурную часть.

– Присядьте здесь, – кивает офицер на скамейку и уходит к дежурному.

Напарник-сержант остается со мной рядом.

В дежурке народа хватает, как, впрочем, и сотрудников милиции.

Какая-то женщина пытается что-то доказать милиционеру в капитанских погонах.

Мужик замызганного вида стоит рядом с ней и молчит, понурив голову.

Старлей быстро переговорил с дежурным, они еще раз заглянули в ориентировку или в какие-то свои особые циркуляры. Смотрят на меня более внимательно.

Затем офицер встает из-за стола и подходит ко мне.

– Ваша фамилия? – спрашивает он. Называю фамилию, которая соответствует данным паспорта.

– Имя, отчество, год рождения? – продолжает допытываться капитан. – Где прописаны?

Мой паспорт у него в руках.

Я отвечаю на вопросы непринужденно, но с некоторым, что вполне естественно, недоумением на лице.

– А что, собственно, происходит? – удивляюсь. – Что-то не так с моими документами?

– Полагаю, что вы не тот, за кого себя выдаете, – сухо говорит капитан.