"Богатый. Свободный. (не) Мой
Натали Лав
Глава 1
Олеся
С силой швыряю тарелку в мойку. Она рассыпается на осколки.
– Хватит! – рявкаю так, что мать замолкает.
Меня бы это удивило, если бы не владеющая мной ярость.
– За что ты меня ненавидишь? – бросаю гневно, – Что я тебе сделала?
Но она уже пришла в себя. И ринулась в бой.
– Ты как со мной разговариваешь? Ты в моем доме! Я – твоя мать! Имей уважение.
Я так долго его имела. Но больше не хочу. Я в ее доме. Потому что своего у меня, как оказалось, нет. Ничего у меня нет.
Кроме сына.
– Ты даже мужика удержать не сумела. Он тебя выкинул как мусор! Ни работы, ни мужа. Как жить будешь? Не думай, что на моей шее! Замуж выходила, меня не спрашивала. А теперь прибежала словно побитая собака. Скоро сорок лет, а ума не появилось, – продолжает она.
Права она. Замуж я выскочила рано. От нее. От ее тотальной нелюбви.
А теперь вернулась. Потому что никому нельзя доверять. Муж променял тридцатипятилетнюю меня на двадцатилетнюю ляльку. А имущество переоформил, чтобы мне ничего не досталось.
Обычная история. Мужики предпочитают ""свежее мясо."" И теперь в моем доме другая хозяйка.
У меня же ничего нет. Только шестнадцатилетний сын, который кроме меня никому не нужен.
Лицо у матери раскраснелось. На виске взбухла жилка. Ничего к ней не чувствую. Кроме пробирающей до самого нутра злобы.
– Пошла ты! – бросаю глухо и, не вытирая рук, устремляюсь в прихожую.
Срываю с вешалки куртку, засовываю ноги в кроссовки и вылетаю на улицу.
Там вдыхаю воздух с легким морозцем.
Декабрь. Гляжу на гирлянды, переливающиеся вокруг. И становится горько во рту. И на душе.
Застегивая куртку, понимаю, что я выбежала в переднике. Хозяйка года, не иначе. Сдергиваю его и выбрасываю в урну.
Хватит, повторяю про себя снова. Я с ней не уживусь. Пора идти дальше.
Лишь еще раз посмотрю на мой дом. Под зеленой крышей. Который построили я и Савва. Для нас.
Нащупав телефон в кармане, вызываю такси. Пока жду, ругаю себя за мазохизм. Зачем мне это?
Я просто посмотрю.
Еще разок. А потом – всё.
Странно, уже месяц прошел после развода. По дому я скучаю больше, чем по мужу. Бывшему. Дом – он родной. А Савва – предатель. И нет ему прощения. Да он и не просил.
Подъезжает такси. Сажусь сзади. Не хочу сидеть рядом с мужчиной. Все они... Кроме сына.
За рулем молодой парень. Кавказец. Чернявый. Пытается разговорить меня. Но я не отвечаю.
Улицу находит не сразу. Приходится подсказывать. Останавливается напротив дома. Не выхожу.
