Бояръ-Аниме. Газлайтер. Том 34

А если признаю это гардеробом…а впрочем, пусть уж ходит, хоть что-то ведь прикрыто.

Что ж, пора заняться делами.

Устроившись в кресле в гостиной, заглядываю в Бастион. Там по кругу всё ещё носится Генерал вулканов, будто крыса в колесе. Легионеров на террасе нет — наскучило смотреть, разошлись, у каждого свои занятия. Я решаю, что хватит уже с него наказаний: если дальше держать японца в этом вечном жаре газовых потоков, кукуха у него точно съедет, и тогда он уж никак не сможет держать лицо и блюсти этикет на Сэцубун.

Взмахом руки сворачиваю арену, и Генерал с визгом летит в открывшийся под ногами холодный бассейн. Пусть остужает ожоги. Полностью их убирать не буду — иначе быстро забудет урок.

— Ты сделал правильные выводы? — спрашиваю, глядя на жалкого японца, который плачет в воде, не веря, что его персональный ад внезапно закончился.

— Да-да, господин! Я больше не подведу! — складывает он руки в молитвенном жесте.

— Это мы вскоре узнаем, — киваю и, отвернувшись, перемещаюсь в Бастион.

В глубинах крепости я нахожу Воронова.

Хотя, судя по тому, как он сам выскакивает навстречу с горящими глазами, ещё вопрос — кто кого нашёл.

— Шеф! А скоро я смогу снова пофехтовать Чёрным мечом? — тараторит он, глаза горят, будто у ребёнка, которому пообещали новую игрушку.

— Запал в душу, да? — усмехаюсь я.

— Конечно, шеф! Этот клинок и я — одной стихии! С ним я чувствую, что смогу тягаться даже с Грандмастером Тьмы!

Я слушаю с невольной завистью. Моего Меча Телепатии до сих пор нет.

Я бы тоже хотел испытать это чувство — когда ты и оружие сливаетесь в одно целое, когда каждый взмах клинка совпадает с биением твоего источника. Эх, ну ничего, еще придет наше время.

— Пока не получится потренироваться вживую, — говорю, — но вот тебе временная замена. — Создаю копию Чёрного меча и передаю рукоятью вперёд. — В моём сознании он обладает теми же техниками, что и оригинал. Так что сможешь отточить навыки и, главное, научиться не самоподрываться.

— Шеф, это было один раз! — по привычке протестует Воронов, защищая свою профкомпетентность, но взгляд от клинка не отрывает.

Он берёт меч, примеряется, встаёт в стойку: — Блин, по ощущениям как настоящий!

— Ну так я ведь не любитель, а Грандмастер телепатии, — хмыкаю. — В своём воображении могу создать всё, что угодно.

— Да, мы это уже поняли по дроу-принцессам! — ухмыляется он.

— Ох, не напоминай, — морщусь я. Какая только содомия в моей голове не творится благодаря этим квартирантам.