Босс для Золушки (СИ)

Тот безмятежно пожимает плечами, продолжая активно работать челюстями, и отвечает с набитым ртом:

— Ну хоть перекушу до совещания, пока Батя не пришел. Сам знаешь, может затянуться, а я не завтракал. Кстати, выпечка тут неплохая… Катюш, — окликает меня вдруг Боярка, он же Василий. — Тебя ведь Катя зовут?

— Да, — с вежливой улыбкой я оборачиваюсь к нему.

— Подготовь мне пакет таких же пончиков. Я заскочу за ними после совещания к вам на кухню, — он игриво подмигивает. — Может, всё-таки телефончик..?

— Вась, хорош! — внезапно одергивает его Артем Александрович.

Мне кажется, что после этих слов Боярка смотрит на моего босса с удивлённым любопытством. И больше ко мне не обращается.

На подносе остаётся последняя чашка черного кофе. Седьмая. Но куда и кому ее ставить, я не совсем понимаю.

— Поставь там. Батянин скоро будет, — говорит Артём Александрович с такой отстраненной будничностью, словно я должна знать, кто это такой.

Впрочем, сложить дважды два не так уж сложно. Где Батянин, там и Батя. Очевидно, что это — тот самый седьмой босс корпорации «Сэвэн», о котором по-свойски упоминали между собой Боярка и Король… то есть Василий и Артур.

Тьфу, блин… Сама уже не замечаю, как озвученные боссами фамильные прозвища-сокращения неосознанно приклеиваются к обладателям в моих мыслях.

Аккуратно ставлю последнюю чашку перед пустующим местом и с чувством облегчения делаю шаг к двери.

— Катя! — негромко, но как-то очень властно окликает меня Артём Александрович. — Подойди.

Сердце спотыкается в груди и снова стучит. Только с удвоенной частотой. В голове мелькают бредовые предположения. Например, я сделала что-то не так, и сейчас мне укажут на ошибку.

Низкий голос босса вызывает у меня слишком много волнения… и оно мешает воспринимать реальность обыденно. Да и на способность мыслить логически как-то не очень хорошо влияет.

«Спокойнее, Катя, — говорю себе мысленно. — Все хорошо. Он же не кусается.»

Возвращаюсь к Артёму Александровичу. Приходится сделать над собой усилие, чтобы не опустить ресницы под его смущающим взглядом.

Он берет из стопки документов на столе тонкую папку и протягивает мне.

— Передай это в бухгалтерию.

— Конечно, — киваю я, чувствуя себя глупо из-за только что испытанных дурацких опасений. Какой-то синдром закомплексованной отличницы, ей-богу.