Босс моего бывшего

Не знаю, что между вами происходит, но явно нечто большее, чем может показаться.

Нечто большее? Что-то вдруг щёлкает в голове, и слова Стаса крутятся на повторе: “Ему плохо, он зовёт вас”. На пятом витке мысли в груди неприятно ноет, и я молча киваю.

Пусть это будет самой большой ошибкой, но я спать не смогу, зная, что Дима страдает. Не берусь анализировать, почему меня это так сильно тревожит, от чего под рёбрами покалывает, и киваю во второй раз уже увереннее.

– Я только номера вашей машины сфотографирую и сестре отправлю.

– Пожалуйста, – взмахивает рукой, и впервые в его глазах мелькает смех. – Безопасность – превыше всего.

– Вот именно, – решительно киваю и, гордо задрав подбородок, выхожу прочь из бара.

Думаю ли я на самом деле, что в действиях Стаса может притаиться ловушка? Нет, но не тороплюсь демонстрировать доверие.

И почему у меня чувство, что он знает много больше, чем хочет показать? И приехал, возможно, руководствуясь не только дружескими чувствами.

До парковки доходим быстро, не проронив ни слова. Шумит сад, поют птицы, а закатное солнце уже не обжигает, лишь согревает ласково. Я осматриваю цепочку припаркованных машин и безошибочно узнаю автомобиль Стаса: самый красивый и дорогой, точно такой же как у Поклонского.

Когда машину эту увидела, сердце ёкнуло, и уже не такой смертельной глупостью кажется решение поехать со Стасом.

– Вы хотели сделать фото, – сохраняя серьёзное выражение лица, Стас рукой указывает на номера, а я деловито киваю, достаю телефон. Пара секунд, и несколько снимков машины с разных ракурсов оказываются в моей галерее."

"Чтобы доказать всю серьёзность положения, я отправляю фотографии Маре, сопровождая коротким сообщением: “Крутая тачка, да? Нравится?”

Взмахиваю телефоном в воздухе, экраном в сторону Стаса направляю, но прочесть ему не даю – пусть видит, что я выполнила обещание, но само сообщение ему ни к чему.

– С обязательной частью покончили, переходим к произвольной, – Стас садится рядом с водителем, неторопливо пристёгивает ремень безопасности и ждёт, пока я займу место позади.

Темноволосый водитель смахивает с рукава тёмно-синего пиджака пылинку, Стас включает музыку, а я пристёгиваюсь, стараясь не показывать дрожь пальцев.