Будь моим

— У нас свободные отношения.

В неверии качаю головой. Мне все это снится. Просто один сплошной слишком реалистичный кошмарный сон.

— Если бы я знала, что у тебя есть жена… — последнее слово я выплевываю с особым отвращением. Я будто худшая версия себя. Злая, ядовитая, отвратительная. — То никогда бы не просила тебя стать моим.

Градский невесело усмехается, потирая ладонью подбородок.

Он ни разу не отвел взгляда от моего лица, не делает этого и сейчас, когда медленно произносит:

— Мы оба знаем, что тебя бы это не остановило, Моцарт.

Со стыдом понимаю, что он прав.

Еще неделю назад в отношении него у меня не существовало никаких принципов. Их и сейчас у меня нет. Ничего. Только ломающий кости страх его потерять.

— Она тоже спит с кем захочет? — спрашиваю его. — И тебе плевать?"

"— У нас такие отношения, которые устраивают нас обоих, — разъясняет он с жесткостью, будто в вопросах, касающихся его жизни, привык никому не уступать. — Мы давно знакомы и отлично друг друга понимаем и принимаем. Я никого не призываю давать оценку своей жизни, даже если это аморально.

— Поэтому ты прячешь свою жизнь ото всех, да?! — Пальцем тычу в его грудь. — Потому что тебе «насрать»?

Дернувшись от моего моего тычка, он говорит:

— Я ничего не прячу. Моя жизнь не здесь. Она в Лондоне.

— А здесь тебе тесно…

Напоминаю ему о том вечере, когда он заявился ко мне вдрызг пьяным. Напоминаю ему о том, о чем, возможно, он сам не помнит.

— Да, тесно. Я уезжаю, и это взвешенное обдуманное решение.

— Ты сказал, что не нашел свое место… — Его лицо расплывается перед глазами, их опять застилают слезы.

— Забудь, что я тогда сказал, — обрубает он.

Нас разделяет всего один шаг. Он не мешает дотронуться. Коснуться. Видеть узоры на серой радужке его глаз. Видеть его таким… решительным…

— Ты не понимаешь… — трясу головой.

— Чего я не понимаю? — он делает глубокий вдох.

Смахнув со щеки соленую влагу, произношу:

— Дело не в месте.

— Я не бегаю от себя. Я говорил тебе об этом миллион раз!

— Убеждай себя в этом! — бросаю ему.

Постучав пальцем по моему лбу, Влад рычит:

— Ты наивная, как младенец.

Отдернув голову, я бью по его ладони ребром своей.

Он убирает руку, продолжая и продолжая говорить:

— Ты втемяшила себе в голову, что меня нужно спасать? Меня не нужно спасать, Арина. Моя жизнь у меня под контролем, и в ней все так, как мне нужно.