Бывшая сводного брата

Его противника еще никто не побеждал.

У меня подкашиваются ноги. Хватаюсь за стену, чтобы не упасть. В голове сотни мыслей проносятся за секунду, перед глазами картинки сменяются одна страшнее другой.

— Какого Макса? — встревоженно спрашивает папа.

— Ольховского! — мы с Ваней произносим хором.

— Твою ж мать! — ругается отец. Тут же в меняется в лице. — Ты на чем приехал? — обращается к Ване. — Машина, байк?

— На тачке, — говорит Радько. Снова бросает взгляд на часы, затем проверяет сотовый. Матерится себе под нос.

— Где она? — натягивая толстовку сверху на домашнюю футболку уточняет папа.

— У входа, — говорит Ваня.

— Спускайся. Заводи. Жди нас, — отдает указания отец. — Мира! Одевайся! Живо! — переключается на меня. Мне не нужно повторять дважды. Срываюсь с места, несусь в комнату, за спиной слышу как хлопает входная дверь.

Мы несёмся по шоссе на бешеной скорости. Ванька наплевал на установленное в городской черте ограничение и вжал педаль газа чуть ли не в пол. Хорошо, что у него маневренная и юркая машина, она без труда обгоняет, из полосы в полосу перестраивается в момент.

В салоне царит напряжённая и молчаливая атмосфера. Даже лёгкая негромкая музыка не скрадывает общего хренового настроения, хоть песни играют хорошие. Никому до нее дела нет.

Каждый занят своими мыслями,

никто не делает озвучивать их вслух. Отец то и дело перебрасывается с Ванькой короткими фразами, звонит по сотовому, отдает приказы.

Раз за разом набираю номер Максима. Но вместо его голоса слышу лишь длинные гудки. Не сдаюсь. Нажимаю на вызов снова. Я упрямая! И время, чтобы поговорить ещё есть. Надеюсь, что Максим услышит настойчивое жужжание телефона, посмотрит на экран, примет звонок и я успею его переубедить.

— Вань, во сколько начало боя? — спрашиваю у друга. Тот неотрывно следит за дорогой.

— В десять, — отвечает.

— У нас осталось пять минут, — шепчу. Подношу раскрытую ладонь к губам, душу всхлипы. Слезы не помогут. Страшно до одури.

— Твою ж мать! — ругается Ваня, ударяет несколько раз кулаком по рулю.

Радько резко тормозит. Машина останавливается. Смотрю вперёд и понимаю, что попали. Впереди пробка.

— Километра на три все бордовое, — отец озвучивает вслух суровую правду. — Пробка часа на полтора в лучшем случае.