Собственно, уже вернулись… Они выскакивают на дорогу, когда Толян захлопывает багажник. Раз, два, три! Мы впрыгиваем в машину, а они подлетают к нам и…
Вж-ж-ж!!! Толян вжимает педаль в пол и срывается с места, выбрасывая из-под заднего колеса тучу камушков с обочины. Мы рвём вперёд, а за нами гонит ментовский «бобик». Он выглядит, как летучий голландец, как пират с потушенными огнями, и только синие всполохи озаряют практически морскую пучину вокруг.
Да здравствует сюрреализм, товарищи! Только пусть он, пожалуйста, процветает в кино и живописи, а не в моей жизни…
Мы начинаем отрываться, только вот едем совсем не в сторону Ташкента, а, как раз, туда, куда и направлялись, пока за штурвалом сидел убивец Миша.
Толян прёт вперёд. Холодный ночной ветер обжигает лица, а кубики стекла режут задницы, оставляя наши биоматериалы на сиденьях."
"«Бобик»-пират помалу отстаёт, но упорно гонится за нами. Судя по тому, что подмога к ним до сих пор не пришла, решить наш вопрос эта команда должна собственными силами, без шума и пыли, так сказать.
Ну что же, флаг вам в руки, граждане продажные милиционеры.
– Твою мать! – выдаёт Толик.
– Что?
– Бензин на нуле!
Канистры… Наверное, они были в багажнике неспроста…
– Туда! – показываю я на тусклый огонёк выплывающий из-за поворота. – Туши фары.
Хорошо, когда не нужно всё объяснять и разжёвывать. За поворотом оказывается что-то вроде склада или мастерской. На столбе тусклая лампа, ворота нараспашку, за ними тёмный силуэт ангара или цеха.
Толян влетает в ворота и резко тормозит, едва не врубаясь в трактор. Мы выскакиваем и бросаемся к металлическим створкам.
– Эй, вы что делаете! – раздаётся возмущённый голос с сильным акцентом. – Зачем хулиганите!
Из будки, стоящей рядом с воротами выбегает мужичок в халате и тюбетейке.
– Милиция! – кричу я. – Быстро подгоняй трактор!
Машина у нас действительно милицейская, хотя и в плачевном состоянии.
– Быстрее, отец! Быстрее!
Мы закрываем ворота и вгоняем в гнёзда штыри из арматуры.
Синие всполохи проносятся мимо. Лошары! Сейчас бы самое то было выскочить и рвануть в обратную сторону, да только без бензина эта идея кажется не самой лучшей. Можно попытаться найти брошенные канистры, но если «уазик» поедет обратно, мы не успеем.
Дед заводит трактор, и я велю ему подъехать к самым воротам.
– Уважаемый, телефона нет у вас? – спрашиваю я, когда он выбирается из-за руля.
– Зачем нет? Конечно есть! У нас современный колхоз.
