Человек из Пекла. Книга 3

Атмосфера сразу необъяснимо изменилась, приятная прохлада вечера вдруг стала "колючей", а свет от фонарей каким-то слишком искусственным.

Ближе к бару-гостинице стала слышна музыка. Из окон домов по улице то и дело слышался то женский, то мужской смех. И тоже, казалось, какой-то ненатуральный. Встретились и люди. Если раньше здесь было в основном пусто и увидеть можно разве что охранника, то сейчас всё выглядело иначе. И охраны больше и гостей. У входов в дома тут и там стояли группки людей, дымили сигаретами, смеялись над чем-то.

Анжелика почти постоянно ощущала на себе взгляд, липкий и неприятный. Не нужно никакой эмпатии даже, чтобы понять, какие мысли в головах у обладателей этих взглядов. Дима наоборот, в основном, ловил взгляды недобрые и завистливые, но ему, как и девушке, на это всё было плевать. В курилке у крыльца в гостиницу тоже стоял народ. Ветра почти не было и Дым над ними висел такой, что хоть топор туда ставь.

Чуть в стороне от них Дима увидел ещё пару человек и сразу узнал Кумара.

Он что-то активно рассказывал собеседнику, одному из Охотников, и он то и дело похахатывал.

— О-о! Систа! Медоед! Круто, что вы здесь! Почти все наши собрались уже. Типа вечерний приём пищи, присоединяйтесь!

Поздоровались и с Охотником, это был Лис.

— Обязательно. Собственно, поесть и пришли, ну и за жизнь потрещать, — ответил Медоед.

— За жизнь, это хорошо. Сейчас, мы докурим и тоже придём.

Дима кивнул и они направились к дверям. Спустя несколько секунд позади раздался взрыв хохота, Кумар явно был в ударе, а смешных историй у него тоже имелось в запасе предостаточно.

— Почему-то мне хочется сегодня напиться вдрызг… — произнесла вдруг прижавшаяся плотно Анжелика.

Дима обнял её за талию, ответил с улыбкой:

— Как пойдёт, но я на столах танцевать не буду и тебе не дам.

— Ну так же совсем не интересно!

Дима и Анжелика засмеялись и вошли внутрь.

Щёлк! Медоеда словно "включили".

Не двигаясь, так как на нём лежала обнаженная Анжелика, осмотрелся.

Незнакомая комната, явно гостиничный номер. Кровать "полторашка" с промятым посередине матрацем. Стены с исписанными местами похабщиной обоями. Пожелтевший, в трещинах потолок и свисающая лампочка на проводе.

Первое же движение головой отозвалось лёгкой тошнотой. Вот это нихрена себе, подумал Дима. Сколько они вчера выпили, если штормит до сих пор… и вообще, что вчера было..? Память ещё "не проснулась" и в голове было пусто, провал.