Левая рука.
Кисть начинает наливаться болью. Но не слепящей болью сломанной кости, а огненной… рана.
Болело все тело, но это ерунда. Оно и должно болеть после такого удара. Ноги… Янычар очень медленно и очень осторожно напряг мышцы ног. Сначала правой, потом левой. Потом медленно согнул ноги в коленях, тоже по очереди. Правая рука… Шевельнулась. Ни в плече, ни в локте ничто не мешает ей двигаться. Саднящая боль. Можно вообще не обращать внимания. Левая рука… Шевелится. В кисти при движении боль усиливается.
"
"Янычар открыл глаза. Медленно повернул голову из стороны в сторону. Щека скользнула по мокрой траве. По приятно холодной мокрой траве. Спина, позвоночник – работает. Все вроде бы работает.
Можно попытаться встать.
Медленно.
На колени. Посмотреть на руки – ладонь левой руки разодрана, льется кровь. Это каким-то сучком, это можно перевязать. Вот когда ему в Колумбии раскаленным мачете провели по той же ладони, вот тогда было больно, а сейчас… Правая рука – целая.
В ссадинах, но рабочая. Встать на ноги.
Земля качнулась, деревья поплыли в сторону. Держаться на ногах, приказал себе Янычар. Держаться…
Мелкий дождик. Это хорошо. Это здорово, что сейчас с неба стекает живительный бальзам. Нужно только подставить под него руки. Как в детстве, когда он собирал дождевую воду в ладони и пил ее.
Вот так.
Ладони наполнились ярко-красной жидкостью. Словно полные руки крови. У него ведь и вправду – полные руки крови. И той, что он пролил до катастрофы, и той, что он пролил после… Он ведь убил людей больше, чем уродов.
Они с вирусом вместе составили неплохую команду убийц. Он и вирус.
Вода в ладонях посветлела, теперь на землю капали крупные розовые капли.
– Доброе волшебство смерти, – сказал Янычар, улыбаясь. – Смерть любит меня…
– Хоть кто-то тебя любит… – прозвучало справа.
Янычар оглянулся, рука легла на кобуру.
Петруха сидел, прислонившись спиной к дереву. Щека была расцарапана, по виску стекал тонкий ручеек крови, но в основном он производил впечатление не очень поврежденного человека.
И оружия у него в руках не было.
– Чо за пушку хватаешься? – спросил Петруха и сплюнул кровь. – Я вон зуб потерял, прикинь. Чуть дерево не обнял с налета, вот на столько не попал…
Петруха показал пальцами, насколько именно не попал, получалось, меньше чем на сантиметр.
– Хорошо, – выдохнул Янычар и сел в траву.
– Что живы? Хорошо, – кивнул Петруха.
