Цветок Востока

Слышу, как дверь его машины хлопает. Разворачиваюсь.

Мышцы каменеют. Машинально разминаю плечи, ноги автоматически встают в стойку.

Мхм… Двоечку в челюсть, бросок и на болевой… И руку сломать… Ту, которой губы разбил ей…

Встряхиваюсь.

Инстинкты требуют идти в лобовую атаку. Сказать как есть, поставить его перед фактом.

И я бы сделал это, будучи уверен в Жасмин.

Но сейчас так делать нельзя. Если он завалится с ментами и надавит на неё, она пойдёт за ним. Это без сомнений.

– Добрый день, – разглядывает меня.

– Добрый.

– Вы вчера вечером девушку не видели здесь? – склоняет голову набок, наблюдая за моей реакцией.

Он говорит как русский, совершенно без акцента. И вблизи выглядит немного моложе, чем мне казалось.

Несколько раз он ловил мои взгляды, направленные на Ясю. И мы молчаливо сталкивались. Он не идиот.

– Какую девушку?

Недовольно морщится моему вопросу. Мы оба понимаем, о ком речь. Но терпеливо описывает:"

"– Шатенка. Стройная. В вечернем открытом платье. Серебристом. С восьми до десяти вечера.

– В открытом платье? – не могу сдержаться. – Вчера? С восьми до десяти вечера? Вчера было очень холодно. Как она могла оказаться на улице в открытом платье? – поднимаю я бровь. – Поищите в морге. Или в госпитале, если повезло.

Вежливость с его лица стекает.

– Ты видел или нет?

– Нет.

– Как ты мог не заметить? – подозрительно. – Всегда приезжаешь в это время. Всегда на мою жену пялишься. Странно…

Между нами циркулируют адреналин, тестостерон и взаимная неприязнь.

– Действительно, странно.

Разворачиваюсь спиной, демонстрируя, что разговор окончен.

Иду к двери. Сердце колотится.

Нужно было просто вежливо сказать «нет»! «Нет», и всё. Но не могу я, бл*ть, не могу!

Что теперь делать? Нагрянет ведь участковый, как минимум.

Делать тут можно только одну вещь – говорить с Ясей, убеждать, дать ей уверенность и другое плечо, за которым можно укрыться.

А ещё уехать отсюда.

Подальше.

Только вот куда?

У меня вечером три тренировки… Стряхивая со спины его прилипший взгляд, я открываю ключом дверь и захожу внутрь, тут же захлопывая её за собой. Внутри ещё всё кипит от ярости и навязчиво крутится парочка сюжетов с его разбитой мордой.

Поворачиваюсь.

От кружащихся по квартире запахов желудок тут же сводит приступом голода. Сглатываю слюну.

– Яся? – отыскиваю её глазами.