Девочка, ты попала

— Мой стальной тон заставляет отцовскую подстилку замолчать. Она бледнеет, хлопает непонимающе глазами и наконец-то отступает.

Я обхожу ее, находиться здесь — в этом доме, где, когда я родился, вырос, где мама пела мне колыбельные — теперь тошно. Лена будто облила мои воспоминания бензином и подожгла их, чтобы вместо теплоты, остался запах гари, а сама наслаждается оставшимися горстками пепла.

Телефон не беру с собой, не хочу ни с кем разговаривать. Я ненавижу день рожденья, потому что в этот день отец выгнал мать, избавился от нее ради своего прекрасного будущего.

Она была не выгодной партией, для бизнеса невыгодной. Хотя второй брак у старика не вышел, но это не помешало ему раскрутиться и заиметь целое состояние.

Лена что-то пискляво кричит мне вслед, а я в ответ показываю ей средний палец и с шумом закрываю за собой дверь. Твою мать! Эта дрянь умудрилась испоганить и без того никчемное настроение.

На улице срывается неприятная морось, но так даже лучше — остыну, не погружусь в болезненное прошлое.

Вообще, после того, как вернулся на родину, я запретил себе драматизировать жизнь. Весельчак, с мешком шуток, парень, нарушающий границы, свой в доску “чувак” — как меня только не называли. Все это Кирилл Беркутов, который заменил мальчишку, любящего играть на гитаре, смотреть на звезды и готовить. Второй я умер давно — вместе с мамой.

Транспорт никакой не беру, решаю прогуляться пешком по городу. Не знаю, сколько уходит время, пока я добираюсь до парка. Останавливаюсь напротив будки со сладкой ватой, и вдруг в голове вспыхивает яркое воспоминание.

Оно врывается ураганом, словно задаваясь вопросом: “ты серьезно об этом забыл, дружок?”.

Мне, было, кажется… десять. Мама встретила подругу, а мне стало так скучно с ними, что я попросился пройтись сам до вагончика со сладкой ватой. А потом… внезапно увидел девочку. Она сидела на лавке, утирая слезы руками. Я подошел к ней, молча разглядывая незнакомку. У нее были красивые волосы цвета темного шоколада, она заплела их в две косы.

На ногах кеды, правда, испачканные, словно девчонка бежала по лужам. Летний ветер игрался с ее шифоновым сарафаном в горошек.

— Тебя… обидели? — спросил я беспардонно, склонив голову на бок. Она посмотрела на меня, потом на облако сахарной ваты и снова заплакала."

"— Вот, — я оторвал кусок и протянул ей. Она не взяла, будто стеснялась или еще что-то, я толком не понял. Не придумав ничего лучше, я взял ее руку и вложил в ладонь палочку, на которую была намотана вата.