Дьявол. Ставка на любовь (СИ)

— Красавец парень! Не подвёл! Сделал всё как надо!..

— Пап, ну хватит, — не разделяю общего восторга, выворачиваясь из рук отца.

И торопливо ухожу в комнату, чтобы позвонить Максиму. Но пока я решаюсь набрать номер, на экране телефона загорается имя Лены.

— …Видела, что в тренерском чате творится? — безрадостно спрашивает девушка. — Администрация города дала отмашку — завтра в спорткомплексе праздник в честь победы Царёва.

— Уже завтра? — удивляюсь.

— Ага, — звучит вымученный ответ. — Поэтому ждём указаний от директора.

— Сейчас ещё Маше позвоню, она обещала помочь… — Лена внезапно замолкает, и я слышу в трубке болезненный вздох.

— У тебя всё в порядке?

— Не обращай внимания. Я в норме, — с трудом выдавливает она. — Перезвоню… Пока.

Связь обрывается, вызывая тревогу. С Леной явно что-то происходит. Не заболела ли она? Очень надеюсь, что нет, ведь перспектива оказаться одной в завтрашней суматохе меня совсем не радует.

Думая об этом, просматриваю сообщения в тренерском чате — там оживленно обсуждают победу нашего спортсмена и праздничную программу на завтра.

Набравшись смелости, всё-таки решаюсь и звоню Максиму. Парень отвечает, но не сразу:

— Мне неудобно сейчас говорить. — Его категоричный строгий тон удивляет и обижает. Я даже не нахожусь с ответом. Просто растерянно молчу, а в горле скапливается ком.

— Нет. Просто… у меня пропущенный от тебя…

— Случайно? — переспрашиваю, недоумевая. — Ты серьёзно?

— Вик, хорош мозг мне делать, — раздражается он. — Позже наберу.

— Нет, не позже! — взрываюсь. — Что это значит?! Что с тобой происходит?!

— Нормально всё со мной! — рявкает он в ответ. — Ещё вопросы?

— Зачем грубить? Я ведь хочу помочь…

— Не нужна мне помощь. У меня всё зашибись, и я кайфую от своей жизни. А не нравлюсь — до свидания.

— Класс, — усмехаюсь, а горло болезненно сдавливает.

— Наверное, — звучит жесткий голос.

И я рвано всхлипываю, ожидая, что Высоцкий тут же отключится. Но он не кладёт трубку — просто молчит, оставаясь на линии.

— Максим… — выдавливаю шёпотом. — Зачем ты так? Я ведь люблю тебя…

— Не надо, Лисён, — глухо произносит он. — Не надо меня любить.

Связь обрывается, и что-то в моей груди тоже. Смотрю на свой телефон, будто вижу его впервые.