Дикий (СИ)

Дикий углубляет поцелуй. Затягивает мой язык в свой рот, потом опять перемещается, проходится по нёбу, по деснам.

Из его горла вырывается рычание, вибрацией прокатывается по мне.

Крупные ладони на моей пояснице. Впечатывают вплотную. Пальцы тянут кофту, забираются под ткань, скользят по обнаженной коже.

Напрягаюсь.

Внутри вспыхивает протест.

Дикий притягивает меня крепче. Так, что мои бедра оказываются раздвинуты, и я ощущаю то, как сильно он заведен.

Это окончательно отрезвляет.

Дергаюсь как ошпаренная.

Отстраняюсь, разрывая поцелуй. Отчаянно вырываюсь, но только усугубляю свое положение. Мое сопротивление еще больше действует на него. Будоражит.

— Нет! — выпаливаю. — Пусти… пусти…

Дикий убирает руки. Смотрит на меня исподлобья. Дышит рвано.

Пробую вернуться на свое сиденье, но он не разрешает. Опять притягивает меня, прижимается губами к шее, выжигает на коже поцелуй за поцелуем. Быстро, хаотично, будто печать оставить хочет.

— Хватит, — судорожно втягиваю воздух. — Нет, не надо.

Прекрати. Ты… ты же обещал. Слово давал. Ты…

Отпускает. Но не до конца. Взгляд мой ловит.

— Сказал, не трону, — произносит хрипло, прищуривается, внимательно наблюдая за мной. — Если сама не захочешь.

— Не хочу, — выдаю твердо.

Дикий криво ухмыляется.

— Не хочешь? — спрашивает мрачно.

— Нет, — роняю глухо.

Чувствую, как лицо заливает краска. Щеки полыхают. Стыд затапливает. Злюсь на себя за то, что ответила на его поцелуй. Позволила все это.

Нужно было сразу оттолкнуть. И мне казалось, я отталкивала его.

Первые пару мгновений. И еще потом. Но похоже, это было так слабо, что он не заметил.

Опять пробую занять свое сиденье.

Дикий удерживает меня за бедра.

— Пусти, — бормочу и царапаю его руки, отталкиваю. — Пусти меня.

— Катя, — бросает.

Наши взгляды снова встречаются.

Сердце колотится. В горле пересыхает от волнения.

— Отпусти, — повторяю твердо.

Дикий молчит, а после резко подхватывает меня и пересаживает на соседнее сиденье. Опять набрасывает на мои плечи свою куртку.

Когда он успел стянуть ее с меня?

Хмурюсь, лихорадочно расправляю одежду. Лишь теперь вижу, что молния на моих джинсах расстегнута. А я ничего не почувствовала.

Лицо сильнее вспыхивает.

Судорожно выдыхаю. Быстро застегиваю молнию. Привожу себя в порядок.

— Боишься меня? — низкий голос делает кожу гусиной.

— Нет, — ответ слетает с губ автоматически, прежде чем успеваю подумать.

— Тогда в чем проблема?

Очередной вопрос ставит в тупик.