Дикий (СИ)

Как подписала рабочий контракт?

Видно, сама не сообразила. Все-таки заболтал, задурил ей голову. И этого хватило. Решил, будем постоянно вместе. Свое возьму.

Нихуя. Обломала меня только так.

— Остынет же все, — замечает Катя.

Губы поджимает. Пухлые. Блядские. Губы, которые до сих пор чувствую. Вкус. Мягкость. Податливость.

Катя выразительно кивает на блюдо, а я не двигаюсь.

Трахаю ее глазами. Трогать нельзя. Но смотреть она не запретит.

— Если ты не голоден…

— Голоден, — обрываю. — Очень.

Пробую то, что стоит передо мной.

Вкусно. Наверное. Она — вкуснее. Взгляд ее. Голос.

Катя заговаривает, пробуя разрядить обстановку. Не выдерживает молчания. Заводит какую-то левую тему. И я даже что-то отвечаю. Сам не соображаю что.

Вообще, странно.

Дохуя раз выебал ее в своей голове. Разложил в самых грязных позах. Но хер тяжелеет гораздо сильнее, когда мы просто сидим рядом напротив друг друга.

Дико ведет. От блеска ее глаз. От какого-то запредельного света в них. От ее аромата. От свежести, которой она насквозь пропитана.

Ее тонкие пальцы сжимают высокий стакан, а я вижу, как она обхватывает мой хуй, проходится ладонью по стволу и берет в рот.

Блядь. Пора мне отсюда уебывать. Иначе резьбу на хрен сорвет.

Подальше от нее. Под холодный душ.

Но я даже не сдвигаюсь с места.

— Ты почему не ешь? — спрашиваю, заметив перед ней практически нетронутую тарелку.

— Ем, — глухо роняет Катя.

Надо остыть. Переключиться.

Накручиваю спагетти на вилку. Двигаю челюстями так, что зубы поскрипывают. А прикончив блюдо, залпом опрокидываю чашку крепкого кофе.

Трезвею. Знаю, что ненадолго. Перехватываю ее взгляд. На меня. После на тарелку.

— Блядь, — выдаю и веду ладонью по затылку, башкой мотаю. — Черт, я твою пасту сожрал.

— Ничего, — нервно улыбается. — Приятного аппетита.

— Новую закажу, — за телефоном тянусь. — Сейчас…

— Не надо, — тут же отказывается. — Рыба на гриле вкуснее.

В кармане пусто. Видно, мобильный в номере оставил. Должны позвонить. По теме с Айдаровым. Хотя похер. Перезвоню, после разберусь.

Она опять на меня смотрит.

А потом вдруг протягивает руку. Дотрагивается до моей щеки. От этого простого жеста как током пробивает.

— Тут соус, — роняет тихо. — Ой, лучше салфеткой…

Отдергивает ладонь от моего лица.

— Нет.

Ловлю узкое запястье. Возвращаю ладонь обратно. Накрываю своими пальцами, прижимаю к щеке.

— Не лучше.

Взгляд. Глаза в глаза. Разряд за разрядом. Прямо по венам. И ребра сдавливает от едва сдерживаемой тяги дотронуться. Взять.