Олег которого я знаю обязательно поставил бы что-то банальное. Дату свадьбы, например. Но незнакомец которого я совершенно не знаю, поступил бы иначе.
— Так, ладно, — я прикрываю глаза, представляя если бы мне в эту минуту требовалось бы придумать код. Я бы выбрал… год, когда потерял девственность? Номер партии в бюллетене?
Хрень.
Я не отхожу от сейфа всю ночь, а потом плюю на все и нахожу взломщика, который за пятнадцать минут открывает передо мной ящик пандоры.
— Благодарю, — сую парню купюру и спешу вернуться в кабинет.
В сейфе всего несколько вещей: загран паспорт на Сотникову Полину Леонидовну, договор купли продажи квартиры на это же имя и к моему удивлению по тому же адресу, где я был вчера, толстая пачка налички и… бумаги на развод.
Какого черта?
Я пробегаюсь глазами по строчкам, не веря тому что вижу. Я собирался бросить жену ради другой женщины? Голова готова взорваться от переизбытка эмоций и непонимания происходящего. Возможно ли, что я передумал подавать на развод, когда узнал что Марина беременна? Я спал с ними обеими? Знала ли жена о моих изменах? Что вообще подвигло меня на такой шаг?
Я хочу броситься к жене и заставить ее обо все рассказать, но понимаю, что это будет глупо.
В моем случаи лучше не спешить, да и разве она расскажет правду?
Я подношу ближе к лицу паспорт, всматриваясь в черно-белое маленькое фото молодой девушки. Пытаюсь вспомнить лицо незнакомки из клуба и понимаю что да, они похожи. Но сказать точно одна ли это и та же девушка невозможно, так как фото во многом искажает то, как человек выглядит в жизни.
Да и сделано оно… Когда? Нахожу взглядом дату и понимаю что незадолго до аварии.
— Ало, Серега, я сброшу тебе данные девушки, пробей по базе ее актуальный адрес, — прошу своего начальника охраны и нетерпеливо выстукиваю пальцами по поверхности стола, пока на телефон не приходит сообщение с названием улицы и номером дома.
Я срываюсь с места, забывая обо всем на свете. В небе сгущаются тучи и первые капли дождя падают на лобовое стекло.
Я еду по навигатору к нужному адресу, но, когда сворачиваю с дороги в узкий переулок, память досужливо подсказывает мне что когда-то я здесь был. Серая пятиэтажка кажется мне знакомой. Поломанная лавочка перед одним из подъездов тоже. Я ищу взглядом табличку с нужным номером квартиры, выхожу из машины и быстрым шагом направляюсь к двери, ежась под пронизывающим ветром.
В подъезде раздается детский плач.
