— Подружка твоя кто?
— В каком смысле кто?
— На кого учится или… работает?
— А я… не знаю. Мы с ней не так чтобы близко общались.
— Но ты все равно поехала к ней жить, — замечаю не без раздражения.
— Выбора у меня особо не было. Денег на съемное жилье взять было неоткуда.
Хочется сказать “вот бы и не ехала”, но молчу. Понимаю, что раздражение основано на моей на нее реакции. Виновата ли Катя? Нисколько. Это у меня недотрах и сдвиг какой-то по фазе. Надо бы к Матвеичу зайти, таблеточек попросить, мало ли че у меня там в мозгу нарушилось.
— Вы учились вместе?
— С Лисой? Нет… она подруга по интернету.
Хорошо, мы как раз останавливаемся на светофоре. У меня есть возможность не просто охуеть внутри, но и показать степень своей удивленности внешне. Поворачиваюсь к Кате, выгибаю одну бровь и спрашиваю не без издевки:
— По интернету?
— Ну да… мы в группе познакомились, — отвечает спокойно, словно в ситуации этой — ничего такого.
— В какой группе?
— В обычной. По одежде, стилю… я в этом не особо понимаю, вот и подписалась, а там Лиса.
— И она, конечно же, написала первой.
— Откуда вы?.. — повернувшись ко мне, закусывает губу.
— Предположил просто.
Не хочу почему-то ее расстраивать, а следует хотя бы наорать, раз отец не в курсе, в какой жопе чуть не оказалась его дочь.
— Это глупо, да? Я теперь думаю вот, анализирую. Вдруг она специально меня звала в гости к себе.
— Не вдруг, Катя, не вдруг. Странно, что ты оттуда вообще ушла. Целиком.
Бросаю на нее мимолетный взгляд, она от шока прилипает к спинке сиденья и смотрит широкими глазами чисто перед собой.
То, что сама додумалась — похвально. Но какая же она наивная.
Надо будет сказать Никитичне, чтобы присматривала за ней, спрашивала хотя бы, куда идет, а в идеале после десяти пусть дома сидит, хотя… какое мне, к черту, дело? Вообще стоит Диме позвонить, чтобы знал и сам с ней разбирался, но тут тоже. Во-первых, не мое дело, во-вторых, она реально горит профессией, а мне ли не знать, каково это, когда отец не только не принимает, но еще и палки в колеса вставляет.
Так что молчу. И, блядь, дышу ею в пропитанном насквозь салоне.
— Здесь? — спрашиваю хмуро, подъезжая к многоэтажке.
— Да. Может… не пойдем? Не нужна мне куртка, обойдусь.
— Нужна, Катя.
Собираюсь уже выйти из машины, но почему-то торможу, что-то высматривая в ней.
— Ты боишься, что ли?
Доходит до меня, конечно, не сразу. Я вообще ни разу не падок на чужие эмоции и часто их пропускаю мимо.
