— И все равно это не из-за него, — качнул головой Алексей, удалил надпись с экрана и спрятал телефон в карман.
Дальше мы набрались до отключки. На утро я как проспался, поручил своим собрать картотеку на наших заказчиков, прошлых и потенциальных. Если в будущем прилетит, то хотя бы буду знать, от кого.
Телефон пиликает сообщением. Достаю, читаю — почта. Оповещает, что мне пришла посылка.
Странно, я никаких посылок ни от кого не жду. Тем более, международных.
А главное, посылка самая простая, отправленная самым медлительным нашим оператором.
Захожу в приложение, чтобы отследить отправителя. И... охуеваю.
Посылка отправлена почти четыре месяца назад. В Штаты. Полтора месяца шла адресату. По адресу, который отмечен как несуществующий, поэтому пролежала на терминале месяц. Была отправлена обратно отправителю.
Имя отправителя — Демид Александрович Ольшанский. Я сам себе четыре месяца назад отправил посылку в Штаты и узнаю об этом только сейчас. Вот где высший пилотаж.
Самое хуевое, что я почти знаю.
Почти уверен, что там. На такое способен только один человек.
Был.
И именно поэтому мне пиздец как не хочется эту посылку получать.
***
Я даже с размерами посылки угадал. Ровно такие, чтобы туда поместился сложенный вчетверо лист бумаги — договор на мое имя на аренду банковской ячейки. Единственное, не знаю, какой это будет город.
Мы с Глебом оставляли друг другу передачки в самых разных городах страны. Кто где в тот момент был, там и оставлял.
Забираю посылку в отделении почты, бросаю на переднее сиденье.
Сажусь за руль и топлю за город, в ресторан, где мы любили с Покровским побухать и попиздеть о жизни.
Жму на газ, вид лежащей на сиденье коробки вызывает внутри целую бурю.
Что ты мне на этот раз приготовил, Глебчик? Какой еще привет с того света ты собираешься мне передать?
Не покидает ощущение, что друг сидит рядом и на все мои вопросы молча ухмыляется. Засранец...
В ресторане выбираю самый дальний столик на открытой террасе, прошу принести кофе и сажусь за стол. Коробку бросаю рядом.
Закуриваю сигарету, неторопливо выпускаю дым и смотрю на идеальный газон с идеально постриженным кустарником.
Хорошо не в тюрьме. Сука, так хорошо.
Официант приносит кофе, вдыхаю его густой с горчинкой аромат.
А не в могиле сто процентов еще лучше.
Что ж тебе не жилось, а? Глебчик, блядь. Что ж тебе не жилось на этом свете, что ты так захуевертил все не только вокруг себя, а и вокруг нас с Ариной?
Вдавливаю сигарету в пепельницу и отодвигаю.
