Договорная жена

Я пью прямо из горла. Без закуски.

Смотрю на искусственный камин. На эти неживые языки пламени.

Хочу ли я Василису? До взрыва мозга.

Хочу эту девчонку.

Почему не пошел и не взял то, что хочу? Она ведь сейчас и сопротивляться не будет. Сил не хватит. Или из чувства благодарности уступит.

Благодарности?

А мне это надо? Чтобы мне дали… Нет, не из жалости, но тоже не лучше – как «спасибо». Хочу я ее так? Нет.

Опять отпиваю и тру глаза.

Сука.

Как сложно это все.

С этими козлами я, конечно, разберусь. Там ничего сложного.

Самая большая проблема лежит там, на втором этаже.

Не могу без нее. И с ней не могу. И она не может.

Что делать?! Мозг готов сломаться. Поэтому я опять заглушаю его алкоголем.

Прислушиваюсь. Тихо.

Пойти проверить ее? Что-то она мне не нравится. Дрожит и руки ледяные. Похоже, эти сволочи что-то ей подсыпали. Только что? Этим займемся завтра.

Встаю и иду опять наверх. Прямо с бутылкой. Осторожно приоткрываю дверь в спальню. Полоска лунного света освещает комнату.

Тихо.

Подхожу к кровати.

Василиса спит, свернувшись калачиком и укутавшись в одеяло. Такая маленькая. Беззащитная. И моя. Наконец, в моей кровати.

Лечь к ней?

Член тут же одобрительно дергается.

Лечь и прижаться к ней. Стиснуть, чтобы дышать не могла. И не отпускать больше. Никогда.

Но потом понимаю, что нет. Испугается. Опять отдалится.

Поправляю член, молча наблюдая за спящей красавицей.

А вдруг она никогда не захочет. Сама не захочет?

Насиловать не хочу. Да и не смогу. Теперь нет. Хотя готов был. Хотя, блять, может и не был готов.

Сажусь перед ней на корточки. Отпиваю еще.

– Ну, что мне с тобой делать? – бурчу себе под нос, обхватывая голову руками. – Заебала ты меня, зайка. И не в прямом смысле, к сожалению.

Еще раз смотрю на нее. Спит. Не слышит.

Так даже лучше.

Последний взгляд и ухожу. Опять оставляю ее одну.

Возвращаюсь в кресло перед камином. Отхлебываю из бутылки, а там уже пусто. Отбрасываю ее от себя и откидываюсь в кресле. И не замечаю, как засыпаю.

Просыпаюсь от грохота. Глаза еле открываются. Прищурившись, ищу источник шума.

И светло уже. Солнечный свет бьет прямо в глаза. Прикрываюсь рукой.

На ковре передо мной не четвереньках стоит… Василиса?

Вот это сон. Что же будет дальше?

– О бутылку споткнулась, – бурчит Василиса, потирая ногу.

Не сон, значит. А жаль, я бы себе в нем нафантазировал. Хоть во сне.

Опять хочу выпить. Чтобы заглушить все это вот в себе.

Пытаюсь встать, опираясь о ручки кресла.