Дорожный снайпер

Она жестом указала на одно из полосатых кресел, стоящих на фоне искусственного камина, а сама заняла место напротив. Их разделял небольшой кривоногий кофейный столик, на котором, как заметил Гуров, в хаотичном порядке были разбросаны вскрытые упаковки с медикаментами.

– Зинаида Павловна? – прочистив горло, спросил Лев.

Женщина молча кивнула. На хозяйке дома, помимо облегающих бриджей и плюшевых тапочек с помпонами, красовалась просторная мужская футболка с изображением президента, голыми руками разрывающего львиную пасть.

С острых клыков хищника капала слюна, перемешанная с кровью. Все это действо происходило на фоне заснеженных высот Килиманджаро.

– Моя фамилия Гуров. Лев Иванович. Я из уголовного розыска…

– Это насчет Валерочки? Я очень рада, – кивнула Романова, хотя никакой радости в ее голосе не было. В нем вообще ничего не было. Одна только пустота. – Рада, что хоть кто-то наконец решил разобраться в этой ужасной истории. Моего маленького сыночка безжалостно убили, Геннадий Петрович…

– Лев Иванович, – поправил Гуров.

– Я помню. Вы накажете убийц моего сына? Ему было всего десять… Почти одиннадцать… А они просто взяли и лишили его жизни…

– Кто – они, Зинаида Павловна?

– Врачи. Кровавые мясники в белых халатах."

"– Можете назвать конкретные фамилии?

– Фамилии… – одними губами прошелестела Ромашова. – Нет. Фамилии не могу. В последнее время… после той трагедии… я плохо запоминаю имена и фамилии. Прошу великодушно простить меня. На эту тему вам лучше пообщаться с моим мужем.

– А где он сейчас?

– Где-то здесь… – Зинаида Павловна завертела головой, наткнулась взглядом на висевшую над каминной полкой картину с изображением лесного пейзажа и замерла на несколько секунд.

 – Он ведь только что был здесь… Вы его видели?

– Не видел.

Гуров уже прекрасно понимал, что ничего толкового от хозяйки дома он добиться не сможет. Окинул цепким взглядом гостиную. За спиной Зинаиды Павловны располагался длинный диван, усеянный многочисленными подушками, еще одно кресло и длинный столик под огромным плазменным телевизором.

На левом краю стола занимала почетное место фотография улыбающегося голубоглазого мальчугана в траурной черной рамке.

– Должно быть, вышел, – молвила Ромашова и, не повышая голоса, обратилась в пустоту: – Степан! Степа! К нам пришли по поводу Валерочки.

– Простите, – тактично перебил ее Лев. – Степан? Разве вашего мужа зовут не Сергей?

– Да… Сергей… Я так и сказала. Вы не очень-то внимательны для полицейского, Альберт Никанорович.