Может быть, это паранойя, не знаю из-за чего, но шепот, который затихает, как только я смотрю в сторону говорящих, взгляды, которые следуют за мной по коридору прямо сейчас, когда я возвращаюсь из учительской после первой перемены, сложно не заметить. Я начинаю тревожиться.
Я делаю остановку в туалете, чтобы в третий раз за утро проверить свой наряд на предмет дырки или огромного пятна, которое я все время пропускаю, но там ничего нет.
— Мисс Паркер.
Я выскальзываю из двери уборной, улыбаясь учителю биологии и по совместительству тренеру по футболу.
— Привет, мистер Бейли, — я отмахиваюсь от его руки, когда он взъерошивает мои волосы. Он считает уморительным мой рост в пять футов один дюйм 15и тот факт, что я преподаю физкультуру в средней школе группе мальчишек, которые намного выше меня. А мне кажется уморительным, что он лысеет в двадцать восемь.
— Как прошли выходные?
— Отлично. Фантастически. Потрясающе, — я могла бы остановиться, но мой рот продолжает работать.
— Было очень весело, — со мной расправились так дерзко, что я почувствовала фибрами души. — А как твои?
Его ухмылка раздражает больше, чем ухмылка Картера только потому, что она не сексуальна.
— Не сомневаюсь в том, что все прошло отлично. Хорошего дня, мисс Паркер, — он подмигивает, прежде чем исчезнуть на лестнице.
— Ну ладно, — бормочу я, протискиваясь в двери спортзала. Сегодня я немного задерживаюсь, потому что, как я уже говорила, прошлой ночью меня оттрахали. Буквально, Картер держал меня за задницу, когда проломал стену своего дома.
Потом он оттрахал меня на полу. В общем, у меня болят ноги, а это значит, что мои ученики уже переоделись в форму и ждут меня.
И они набрасываются на меня, как только я вхожу.
— Мисс Паркер-р-р, вы опоздали.
— Вы заставили нас ждать.
— Вы хромаете? Чем вы таким занимались на выходных?
Я толкаю маленького наглеца в плечо и тычу пальцем ему в лицо.
— Следи за языком, — опустившись на трибуну, я отшвыриваю каблуки и меняю их на кроссовки.
Морщась от боли в правом подколенном сухожилии, я выгибаюсь в коленях и сжимаю икры. — Ебать меня в рот, — ворчу я себе под нос. — Как же больно.
— Мышцы болят, да? — Брэд ухмыляется, глядя на меня. — Должно быть, это были убийственные выходные.
— Не лезь не в свое дело, — шиплю я, но беру его за руку, когда он протягивает ее, чтобы поднять меня с трибун. Я хлопаю в ладоши. — Ладно, давайте… — я не договариваю.
