Строгая водолазка, короткая юбка, высокие сапоги на каблуках, элегантное пальто, красивый шарф, я так неловко чувствовала себя во всём этом вместо привычных грубых ботинок и мешковатого худи. В лучших традициях, мне осталось только споткнуться на пороге и упасть прямо на торт.
И я запнулась, потому что не могла перестать смотреть на хозяина квартиры, но на ногах всё же удержалась.
– Простите! – опустив глаза, протянула я торт. – С днём рождения!
– Спасибо, – хмыкнул он. Взял торт. Забрал пакет, в котором был подарок.
– Вешалка вон там.
Я испуганно подняла глаза. Вешалка? Меня приглашают… в гости?
– Нет, я бы, конечно, тебе помог, но у меня, – он красноречиво поднял подарки, – руки заняты. Так что, давай сама, – и ушёл, пока я в смятении хлопала глазами.
Верхнюю одежду я сняла, обувь тоже. Поправила волосы, гладко зачёсанные в хвост, стоя у зеркала в прихожей. Но что делать дальше?
Заглянула в первую попавшуюся дверь.
Гостиная. Просторно. Светло как днём. В пастельных тонах. Деревянные балки по потолку.
Белый диван. Старинная мебель с потёртостями и резьбой. Фарфоровые статуэтки. Кованые светильники.
Неслышно ступая, дошла до следующей комнаты. Библиотека. Море, нет, океан книг. И тоже во всех люстрах горит свет. Я даже оглянулась в поисках выключателя.
Я, конечно, понимаю, что Арман Чекаев безумно богатый человек, но это же не повод не экономить электричество.
Верхний свет я выключила, а потом профессиональный архивариус, на которого я училась в Институте Культуры, во мне дрогнул, и я пошла вдоль шкафов, скользя пальцем по корешкам.
– Макулатура мне досталась от прежнего владельца квартиры, – Чекаев щёлкнул выключателем, заставив меня вздрогнуть. Свет снова вспыхнул, я на пару секунд ослепла. – Не выношу темноту. Но ты же не книги сюда пришла читать?
– Нет, – очередной раз смутилась я, не понимая, ведь это он меня пригласил, я всего лишь принесла подарок. А потом замерла от страха. Он стоял так невозможно близко. Держал в руках бокал с шампанским.
И на нём вместо домашних мягких брюк и пуловера теперь красовался тонкий шёлковый халат, благородно отливающий золотыми узорами. С чёрными отворотами. А под ним… Под ним бугрилась мышцами голая грудь и, наверное, больше ничего не было.
– Держи! – протянул он бокал.
Нет, нет, я зря паникую. Он просто у себя дома, и он может ходить в чём захочет. Может, просто решил меня смутить. Или нет?
– А вы? – приняла я из его рук стекло за тонкую ножку.
