На два часа, да…
Ох…
Ну, если даже так ставить вопрос…
Глава 33
Я, конечно, была в курсе про то, что родители Матвея – вообще непростые, он сам упоминал про отца – владельца завода по переработке щебня и еще парочки предприятий поменьше, да и про братьев отца говорил, один из которых – во властных структурах, а второй – начальник ГАИ города… Но, несмотря на это, не думала, что тут все настолько… масштабно.
Причем, масштабно – это вообще мало подходящее к ситуации слово.
Оторопело смотрю по сторонам, пока мы едем от ворот поместья, именно поместья, по-другому не назвать, к главному входу.
Едем и едем. Едем. И едем.
По красивой дороге, огороженной с двух сторон длинными пирамидальными тополями с невероятно красивыми серебристыми листьями, отсверкивающими на солнце. Идеально подстриженный газон, изящные формы кустарников и клумб, все очень продуманно и стильно. Интересно, сколько людей постоянно ухаживает за этим великолепием? И где эти люди все живут? Наверно, вон в том длинном здании, что аккуратно примыкает к основному особняку…
– Это старинное поместье какого-то графа, – комментирует Матвей, пока мы едем, – вообще не помню, кого, мачеха загоняется по таким вещам, мне всегда было пофиг.
– Мачеха? – уточняю я аккуратно, коря себя, что не выяснила раньше про особенности семейных отношений своего… парня? мужчины?
Черт, я даже этого для себя еще не решила, как малолетка, трясусь и переживаю.
Кажется, нахождение рядом и постоянный обмен жидкостями с молодым парнем пагубно влияют на мыслительные способности.
Проще говоря, дура дурой становлюсь, аж самой жутко.
– Да, – по лицу Матвея не понять, как он относится к мачехе, спокойное оно, привычно жесткое, а взгляд его я не уловлю сейчас. – Это ее идея с поместьем. Типа, родовое гнездо…
Он усмехается и продолжает:
– Учитывая, что мы из поморов, как говорит отец, вообще с самых низов, куча родни там, под Мурманском, до сих пор в море выходят и рыбу ловят, то родовое гнездо, переделанное из не пойми каких графских развалин – это даже забавно…
– Да… – киваю я задумчиво, – ты хотя бы предков своих знаешь… А я нет.
Мама из детдома, про своих родных ничего не знает. А про отца… Я ничего не знаю.
Матвей скользит по мне неожиданно теплым взглядом, кладет руку на колено, сжимает легко.
– Не переживай, малыш, там больше понтов, чем смысла. Отец практически и не бывает тут, у него квартира в городе…
– А сестра часто бывает?
– Нет, – пожимает он плечами, – ей это все нафиг не нужно.
