— Так вот в чем дело… — начинаю оскорблено пыхтеть. — Вы просто сексист! Наверное, и проблемы по вашему мнению все тоже только из-за баб!
— Ну не все… — тянет задумчиво. — Но большинство.
— Сочувствую вашей будущей жене, — презрительно прищуриваюсь. — Она явно не знает, что ее ждёт.
— А я жениться не собираюсь, — отзывается сосед. — Хорошее дело «браком» не назовут.
— Избавьте меня от своей низкосортной философии! Смею предположить, что с такими подходом к жизни, вы потому и Новый год встречаете один!
— Кто бы говорил!
— А я не одна! — Огрызаюсь.
— У меня дети!
— Они такие же мои, как и ваши, — не унимается мужик. — Мы с вами, гражданка Султанова, если разобраться, сообщники.
— Вы же сказали, что заявления о пропаже детей нет… — замираю."
"— Нет, но это в нашем городе. Их могли привезти из соседнего. У меня такого быстрого доступа к информации нет. Так что, не советую вам сильно привязываться!
— А я не привязываюсь! — Вдруг истерично повышаю голос.
Надеваю на малышей комбинезоны и иду убирать со стола.
Чтобы этот мужлан больше не подумал есть мою еду!
На глаза накатывают слезы. Легко сказать «не привязывайся». А если я уже?
— Ну чего ты раскисла? — Разваливается в кресле сосед. — Своих родишь.
— Я не раскисла, — шепчу. — Я буду только рада, если малыши вернутся в родную семью. Моя совесть будет чиста.
— А вот это правильно. — Прищелкивает языком сосед. — Не уноси бутылку…
Забирает у меня из рук шампанское и начинает снимать мюзле.
— Я пить не буду, — строго поджимаю губы.
— Да мы чисто символически, — отвечает сосед. — Ты, кстати, пульт найди. Давай хоть телек для настроения включим. А то через пятнадцать минут Новый год.
Со вздохом оставляю на столе корзиночки с икрой, сыр, оливки и иду за бокалами.
Пока достаю их из шкафчика, натыкаюсь на маленькие бумажки с карандашом для желаний. Прихватываю зажигалку и возвращаюсь в комнату. Пусть будут…
Руслан расслабленно щелкает каналы на телевизоре.
— Оставьте «Голубой огонек», — прошу я его.
— Там старые песни о главном.
— Да ну! — Морщится. — Ты же, вроде, не старая. Сколько тебе? Сорок? Сорок пять?
Прокашливаюсь.
— Мне вообще-то тридцать, — говорю с гордой обидой в голосе. — Да и вообще, сколько бы мне не было! У меня ностальгия. Бабушка любила эти песни.
— И у меня любит, — как ни в чем не бывало подтверждает Руслан. — Ладно, пусть играют.
Задерживает на мне долгий взгляд и выдает:
— А ты действительно на сорокалетнюю сейчас не похожа.
