Джеймисон Майлз

Интересно, сколько он там стоит?

– Добрый день, мисс Фостер.

– Не знала, что ты владеешь кунг-фу, – произношу я, проходя мимо него.

– О, еще как, – отвечает он, пристраиваясь на шаг позади меня. – Ты обо мне еще многого не знаешь. Я говорил тебе, что становлюсь законченным спортсменом? – небрежно интересуется он; я лишь молча иду дальше. Когда он в таком настроении, трудно сохранять невозмутимость. – Да, вот тут подумал – почему бы не подняться в горы, разбить лагерь и все такое? Попробовать добыть огонь голыми руками.

– Серьезно? – усмехаюсь я, не в силах сдержаться.

– Ага. Я становлюсь единым целым с природой.

– Ты? Единым целым с природой? Хотела бы взглянуть на это, – сухо бормочу я.

– Как скажешь. Мы можем в выходные подняться в горы. Тебя устроит гора Косцюшко?

– Я занята, – отвечаю, не сбавляя шага.

– Точно, мы ведь едем к твоим родителям.

– Ты не едешь, Джеймисон.

– А твоя мать, когда я с ней разговаривал, вовсе не возражала.

Резко разворачиваюсь.

– Ты звонил моей матери?

– Нет, однако позвоню, если не согласишься со мной поужинать.

 – Он с надеждой улыбается.

Я окидываю его взглядом.

– Джеймисон, если полагаешь, что, прислав пирог от имени Кунг-фу панды и назвав меня чизкейком, сможешь как-то сгладить причиненный вред, ты сильно заблуждаешься.

Он сжимает мне ладони.

– Знаю, Эм, но прошу… выслушай меня. А после, если больше не захочешь видеть, я перестану тебя преследовать. – Он ловит мой взгляд. – Ты ведь знаешь, нам нужно поговорить. – Я молча закатываю глаза.

 – Пожалуйста… – Он хлопает ресницами, пытаясь выглядеть милым; честно говоря, это раздражает.

– Ладно, у тебя десять минут, – выдыхаю я.

– Куда пойдем? – с улыбкой интересуется он.

– Куда-нибудь поближе.

– Хорошо. – Он осматривается по сторонам. – Тебя устроит тот итальянский ресторан через дорогу?

– Вполне, – киваю я. Он пытается взять меня за руку, но я вырываюсь. – Давай без шуточек.

– Господи, не надо так нервничать.

Мы переходим через дорогу и, оказавшись в ресторане, занимаем столик в глубине зала, покрытый красной скатертью.

Внутри не так уж много места, на столах горят свечи, разгоняя полумрак. Ничуть не похоже на обычные элитные итальянские рестораны, куда мы ходили прежде, но уж что есть.

– Хотите что-нибудь выпить? – спрашивает официант.

– Я буду то же, что и она, – усмехнувшись, Джеймисон указывает на меня.

Окинув его взглядом, я открываю меню.

– Ладно, нам, пожалуйста, бутылку «Хеншке Хилл оф Грейс».

– Да, мэм.