Та, которая будет любить своего малыша больше, чем саму себя, которая отдаст ему всё своё тепло и заботу, а если надо, то и не пожалеет жизни.
У меня мамы не было.
Маленькая, я мечтала хотя бы одним глазком вернуться в прошлое, чтобы увидеть её, приласкаться к ней, сказать ей: вот она я, мамочка, твоя дочка. Я мечтала, как спрячусь в теплых объятиях мамы, как поведаю ей о своих тайнах, заботах и горестях... обо всем на свете, даже о том, чего бы никогда бы не посмела рассказать бабушке."
"Бабуля, воспитывая меня в строгости, не могла себе даже представить, как важно для девочки нарядное платьице на праздник; как важны разноцветные ленты для посиделок с подружками и печатный пряник на ярмарке.
Это я только повзрослев поняла, что большой беды от лент и пряников не бывает. Каждый ребёнок заслуживает этого - и неважно, законнорожденный он или нет.
Я всегда мечтала увидеть свою мамочку... И вот сейчас, глядя на идущую ко мне по полю молодую красивую женщину, я почему- то не сомневалась - это она.
А вокруг стояло лето.
Пели птицы, в густом разнотравье луга трудились работяги пчелы, добывая на зиму пыльцу, трещали кузнечики. И так хорошо было на душе, что не передать словами.
- Здравствуй, Лия, - подойдя ближе, тепло улыбнулась мне мама. -Здравствуй, дочка. Выросла...
И столько теплоты было в её голосе, сколько я не слышала за всю свою жизнь.
Заплакав, я бросилась в раскрытые объятия улыбающейся женщины.
- Мамочка, - запричитала я, уже зная, что не обманываюсь - это точно она. Моя мама.
Молодая, красивая...
- Ну, ну, Лия… - погладила, пытаясь успокоить, меня по голове мама. - Дай-ка я на тебя посмотрю... Я ведь лишь издалека могла наблюдать за тобой все эти годы. Ближе не положено... Вот ты какая выросла... Красавица. И душа чистая... А ведь тяжело было, дочка, зло не впитать, а?
Отстранившись, мама внимательно посмотрела на меня. А глаза у нас были одинаковые - зелёные, с карими прожилками
- подумала я отстраненно.
- Так что же? - допытывалась мама. - Это ведь ой как не просто, дочка, зла - то не помнить.
- Зачем гневаться на то, что сделано, - пожала я плечами. - Прошлого не вернешь, не изменишь... Злиться начнешь - себя только разрушать злобой будешь. Не хорошо так, не правильно.
Мама кивала в такт моим словам.
- Правильно говоришь, дочка. Правильно. Умница моя.
Закусив губу, я всё же не удержавшись, спросила.
- А ты меня. простила?
- За что же? - удивленно вскинула мама. - Это мне в пору у тебя прощения просить.
