Его выбор (СИ)

Может невесту свою в салон красоты отвозил. В этой части города их как грязи."

"Собираюсь обойти крутую навороченную тачку, но она сдает назад. Потом дергается вперед. Потом снова назад. Прохожие начинают оглядываться. Того и гляди кто-нибудь захочет на камеру снять, да в сеть выложить. Очередной мамкин тик-токер. Мне такая известность ни к чем.

Дверца снова открывается.

— Ты издеваешься!? — наклоняюсь и заглядываю в салон.

Оттуда веет приятной прохладой и таким знакомым, родным ароматом. Ароматом любимого мужчины.

Злость как по щелчку в нем растворяется.

— Ань, сядь, пожалуйста. Я просто довезу тебя до дома. Давай закончим этот цирк.

— Не я его начинала!

Но я и Марат понимаем, что игра уже кончена. Что я уже сдалась. Никогда толком не умела ему противостоять. Отказывать. Отсюда все мои беды.

Плюхаюсь на сидение и остервенело тяну ремень безопасности. Специально царапаю жестким металлом пластиковую поверхность карабина. Но Марат спокоен, как слон. И до меня наконец доходит.

— Это не твоя машина?

— Неа! Позаимствовал на время.

И хозяина ее я не очень люблю. Так что приборную панель можешь тоже не жалеть. Хочешь дам ключи? Им можно оставить неплохие царапины.

Последние слова он произносит так близко, что я замираю. Зачем наклонился? Делает вид, что крепления проверяет. А сам словно случайно пальцами задевает мое бедро. И все это так дико знакомо. И так нереалистично в нынешней ситуации. Что я теряюсь. Ни возразить не могу. Ни оттолкнуть. Ни-че-го!

Сижу как истукан и словно со стороны наблюдаю приближение его лица.

Его губ. Его горячего дыхания. Я должна сопротивляться. После всего что он сделал, я должна оттолкнуть. Плюнуть ему в лицо. Наговорить тех же гадостей, что он когда-то мне. Я должна…

Глава 11

Марат останавливается первым. Зависает надо мной, как глыба снега над непутевыми путниками, готовая вот-вот сорваться вниз. Раздавить. Стереть с лица земли. Уничтожить остатки гордости. Которая рядом с ним из бурного потока превращается в пересыхающий ручеек.

— Так. Поехали, — командует, будто я его останавливала.

За руки держала. Не давала на тормоз нажать.

Всю дорогу сижу тихо, как мышь. Пытаюсь понять, что это было. Очередная мужская завихрень, над которой головой ломать не стоит. Или нечто значащее. И если значащее, то что? Что до сих пор его ко мне тянет? Несмотря на веру в измену. Так быстро нарисовавшуюся невесту. Впрочем, невеста никуда и не пропадала.

Наверняка эта Роксана посла его днями и ночами.