Ешь. Молись. Разводись (СИ)

- Что? – не выдерживаю, задаю вопрос, потому что мой случайный знакомый разглядывает меня очень внимательно.

- Ты очень красивая. Сейчас Ярослав начнёт тебя кадрить.

- Неужели? – это будоражит. И приятно."

"Вообще, в любом положении нормальной женщине приятно нравится мужчинам. А уж в моём – тем более!

- Угу, сделал стойку. Но я тебя не уступлю.

- Ого, даже так? А что, грядут соревнования?

- Никаких соревнований. Сегодня ты моя богиня.

- Только сегодня? – этот диалог выходит за рамки приличного, но я его не могу остановить.

- Сегодня, завтра и дальше. Если ты захочешь.

- А если… если захочу.

- Если захочешь, будет очень хорошо.

Говорит и… прикасается к моим губам.

Ого…

Это не поцелуй. Он трогает мои губы ладонью, костяшками пальцев, просто проводит. А я замираю потому что…

Потому что это получается безумно чувственно. Эротично.

Я дрожу, и мурашки бегут. И мне хорошо. Прячу эмоции за улыбкой.

Мы всегда прячемся, за улыбкой, за смехом – вы это замечали? Это неловкое – хи-хи или ха-ха.

«Привет, ха-ха, как дела, ха-ха, слышала, ты разводишься, ха-ха, он, что, правда, нашёл молодую? Ха-ха! Вот же козёл, ха-ха»…

Да, да, именно так многие разговаривают. И я тоже, иногда. Просто привычка. Дурная.

И сейчас мне совсем не хочется улыбаться на самом деле.

Мне хочется серьёзно. Смотреть на него серьёзно, залезть к нему в голову и узнать, что там, в этой голове?

Но я торможу себя.

Просто попутчик. Просто вместе едем в Питер.

А может и не пойдём. Может доедем до города на Неве, попрощаемся, на последок моргнув «аварийкой» и больше никогда не встретимся.

Да?

Может.

Я не хочу так.

Сейчас отчетливо понимаю, что не хочу. Но и чего хочу я не знаю.

Это всё очень неожиданно.

Я просто хотела поехать в прекрасный город, в Северную Пальмиру, дорогу потратить на мысли о жизни. Да, да, ехать и думать почему всё так произошло в моей семье, где я допустила ошибку, почему позволяю так с собой поступать, и самое главное – что мне делать дальше.

А вместо этого я думаю о другом мужчине. Чужом мужчине. Может, он, конечно, ничей, но пока и не мой точно.

Не мой, чтобы так много о нём думать и так остро чувствовать его прикосновения, его близость.

- Красивая, когда думаешь. Очень. Но…Не думай.

- Не думать?

- О том, о чём думаешь – не надо.

- А если я о тебе думаю?

- Обо мне? – Арс усмехается. – Надо пойти помыть руки, я провожу.