Онлайн-библиотека книг
Хорошая, в общем.
Это я подлец и гондон. Привык уже.
Но… это же ей так хотелось замуж? Ребёнка?
Получите, распишитесь, как говорится.
И с разводом в ближайшее время тоже облом.
Иногда даже завидую таким мужикам, как, например, муж моей богини. Это же он, наверняка, был инициатором развода?
Честно, я не помню, касались ли мы этой темы, она же просто сказала – разводимся, да? И вроде как было что-то про измену, но вскользь? Мы в дороге много о чём говорили, не слишком серьёзном, но и личные моменты всплывали.
Ну, по крайней мере судя по её поведению на крыше – он изменил, точно.
Потому то если бы изменяла Милана она бы себя вчера так не вела.
Словно опять изменили ей, а не она со мной.
Словно она переживала всё то, что должна была переживать моя супруга.
И если бы они с мужем просто полюбовно разошлись - ну, мало ли поводов? Устали друг от друга, от быта, от того, что кто-то храпит, а кто-то чавкает, и такое бывает. Если бы полюбовно - для богини бы не было таким шоком известие о том, что я несвободен.
В общем, прятать надо телефоны, что я могу сказать?
Но кто знал, что моей благоверной приспичит набрать так поздно? Она же знала, что я занят!
Не знала, чем именно, конечно. Или знала.
Проехали.
Всё уже случилось.
Не в моих правилах рефлексировать.
А вот остановить Милану…
- Послушай меня, пожалуйста.
- Нет, нет! – она так смешно закрывает уши, чемодан падает, скрипит, - Нет, пожалуйста, уходи.
Да никуда я не уйду, сама же понимает.
Поэтому такая обречённость во всем.
И не хочет, чтобы уходил.
И радуется внутренне, что приехал, застал, затормозил.
- Милана.
- Уходи, Арс…
- Мила…
- Не добивай меня еще сильнее…
А вот после этого можно подойти еще ближе. Обнять. Прижать к себе.
- Ну… ну, прекрати.
Она плачет.
Чёрт.
Почему-то это болезненно ранит.
Я не хотел.
Я на самом деле хотел легкого, сладкого, манкого, яркого романа. Короткого, как золотая осень, до которой еще, к счастью, есть время.
Осенью красиво в Питере. Сады одеваются в разноцветные сарафаны, блещут, искрятся, напаивают всё вокруг нереальными ароматами…
Мысли как у влюбленного курсантика, мечтающего об увольнительной, чтобы сбежать к девчонке, стыдливо ждущей первого поцелуя.
Не стал я курсантиком. И проблем с ожиданиями поцелуев тоже не было. И нет.
И жена не спрашивает, где я ночевал, потому что нет смысла.
Не те отношения.
Я предупреждал.
Не то, чтобы я не был создан для брака.
