Фиктивная семья отца

Да, я в шоколаде… Не из-за завода, а из-за нее… Потрясающей молодой женщины, от которой я почти свихнулся… Только бы она согласилась… На мое счастье Поля, отвечает согласием на предложение пойти на корпоратив. Бормочет что-то про платья, а напрочь забываю про наставления Караваева. Я буду танцевать с ней, ужинать и любоваться. Держать за руку и пожирать плотоядным взглядом…

Платья… Я все выберу сам. Или поручу помощнице заказать своей жене наряд и туфли. Размер-то я знаю…

– Вита, мне срочно нужна твоя помощь, – тотчас звоню секретарше.

– Хм… Да, Родион Максимович.

– Нужно купить моей жене нарядное платье и туфли. Размер S, туфли тридцать седьмого размера.

– Я, конечно, не против, но… Женщина должна сама выбирать себе… такие вещи. И… Вы же не женаты, Родион Максимович!

– Она не станет этого делать. Постесняется и не примет моей помощи. Я женюсь послезавтра.

– Странные у вас отношения однако, – вздыхает Вита.

– Согласен, но я… Неважно. Так ты поможешь?

– Какой у нее типаж?

– Жгучая брюнетка с карими глазами, ростом с тебя.

– Выберу красное платье на тонких бретельках и туфли из черной замши. Аксессуары, нижнее белье, чулки… В салон записать ее? Как ее зовут, Родион Максимович? Или это тайна? Кстати, мне нужен размер бюстгальтера.

– Ее зовут Полина. В салон, пожалуй, не стоит… Пусть сама. Вита, я не знаю размера груди… Черт, у нас еще…

– Простите, но мне нужно для дела. Жду информацию к вечеру.

Вита не простая секретарша. Раньше она работала консультантом в элитном салоне одежды. Не помню, чтобы вкус ее подводил.

Воодушевленный предстоящими событиями, я звоню в клининговую компанию и заказываю уборку квартиры на завтра. А результатами следствия порадую Полю при личной встрече.

Я не думал, что решусь жениться еще раз… А уж так, как сегодня подавно… Польку выписывают из больницы в день нашей регистрации. Беру с собой Олечку на подмогу, а по дороге покупаю цветы и кольцо.

– Пап, мог бы поприличнее что-то купить, – бурчит дочурка по дороге. – Ну что это за кольцо? Простой обруч из золота и никаких бриллиантов.

– У нас фиктивный брак, – бормочу я, боясь опоздать. Маневрирую между машинами и перестраиваюсь в крайний правый ряд – придется сворачивать с трассы и добираться до больницы дворами.

– Ага, расскажи еще кому-то… Вместе посмеемся, – фыркает Ольга, жуя жвачку.

Вот же вырастил на свою голову… умницу-разумницу.