Фиктивная семья отца

– Я… Он… Он настаивает на разводе и не хочет меня подпускать, – сглатываю горький ком в горле и опускаю взгляд, вперившись им в потертые узоры на кафельном полу.

– Пойду поговорю с ним, – хмурится Караваев. – Меня он тоже не помнит, но пусть хотя бы выслушает…

Лучше бы я умер, чем жить так… Я словно кусок мяса, которым управляет невидимый кукловод… Не живу, а существую: жалкий, беспомощный, полуживой. Да еще и непомнящий. Нет, я помню себя в прошлом, но часть моих воспоминаний беспощадно стерлась. Зажмуриваюсь, возрождая в памяти знакомые лица: папа, Кирилл, Оленька, Альбина… Собираю из разрозненных осколков их образы – глаза, губы, волосы, улыбка… И вместе с ними возвращаются чувства – болезненные, жгучие, яркие, стыдные… Разные… Я помню всех, кого любил и так и не сумел простить.

Помню обиду на бывшую жену, разъедающую душу, боль от недоверия отца, одиночество, беспомощность, цинизм… Помню себя такого, каким был в недалеком прошлом, и совсем не помню ее – Полину…

Напрягаю память, растираю лоб и крепко зажмуриваюсь, пытаясь призвать воспоминания, но их нет… Нет ничего, что бы могло помочь мне… Ничего… Голова гудит от усталости, а сердце сжимается в камень, иссушенное яростью на себя…

Перед глазами против воли всплывает ее красивое грустное лицо.

Я успел заметить, какими достоинствами обладает моя жена-незнакомка: нежная тонкая кожа, длинные каштановые волосы, высокая полная грудь… Пожалуй, я, без сомнения, назвал бы ее красивой. И совершенно точно обратил внимание, пройди она мимо… Почему я женился, если до сих пор испытываю боль от измены жены?

Полина все время говорила, что любит, а мое сердце молчало… Я силился вспомнить ее голос, запах, прикосновения нежных пальчиков, но… Черт, я оказался ни на что не способен! Моя память спала или умерла к чертям, а Полина продолжала твердить:

" – Я люблю тебя, Родион.

Ты мой муж… Я не откажусь от брака, это мое право».

Как должен себя вести я? Продолжать обоюдные муки или прекратить все это? Не знаю… Только я не верю никому… Я беспомощен и чист, как новорождённый ребенок.

Меня можно обмануть и столкнуть с истинного пути, как бы громко это ни звучало… Я беспомощен, черт! И я не хочу жить так!

– Родион Максимович, посмотрите на меня, – не унимается этот странный человек по имени Егор Караваев. Он утверждает, что мы друзья. А еще он работает адвокатом у меня и моей незнакомки-жены…

– Простите, я ничего не помню… – устало вздыхаю, встретившись с ним взглядом.