Формула искренности, Слр, 18+

Но слышу, как он открывает дверь сам.

Сталкиваемся взглядами и он выдыхает, закрывая глаза. На лбу несколько капель пота. Бледный. — Интересно от чего твое облегчение? — ухмыляюсь. — От того что я еще пока жива и не надо заморачиваться с моим трупом. Или от того… — Тея, прекрати, я прошу! — дыхание сбито.

Перенервничал за эти пару минут? — Расслабься… Жива! Ты обещал не вламываться. — Ты не брала трубку! Ты не открывала! — Не хотела. Зачем пришел?

Игнорируя, проходит мимо меня в комнату и садится на расстеленную кровать.

Когда-то нашу с ним. Его пальцы дрожат.

Она беременна у него. Седьмой месяц. — Зачем ты спрашиваешь? — Мне любопытно изучать людские пороки, слабости… Твоя жена — это твоя слабость и я изучаю. — С каждым днем в тебе всё больше чего-то демонического. — Быть может потому, что с каждым днем меня все больше отпускает? — закусываю я губу. — Я сожалею, Тея. Каждый день. Но… — О чем именно? — перебиваю его уже до оскомины надоевшие оправдания.

— Что всё вышло так, как вышло. Я не могу этого исправить! Не ожесточайся, я прошу тебя. — Это не жестокость. Это ампутация любви. Без неё я оказалась вот такой, — развожу я руками. — Любовь… она трансформируется либо в ненависть, либо в мудрость. Ненависти ты не заслужил. И моя мудрость оказалась… — подыскиваю я слово, сосредотачиваясь на ощущениях и не нахожу названия этому холодному, но препарирующему чувству к нему, да и к другим, если честно тоже. — Несколько демонической, Игорь.

Глядя в пол он крутит в руках пачку сигарет. — Виски с колой? — подхожу я к бару, наливаю себе бокал коктейля. — Да ты что, Тея?! — подлетает выхватывая у меня из рук. — Что ты делаешь?! — Живу!! — смеюсь я, делая глоток прямо из бутылки и пританцовывая под музыку. — Или ты и впрямь думал, что умираю? Не-е-ет… как минимум у меня есть это мгновение! И оно мне вставляет! А у тебя теперь нет ни черта — ни одного мгновения. Хотя есть всё. Забавно вышло, да?

Делаю еще глоток.

— "Я — ворона… я — ворона…" — Теюша, — выдергивает бутылку из рук. — Нельзя… слышишь? Нельзя тебе! — Аха… пить, трахаться, рожать, нервничать, бегать, веселиться, танцевать… Нельзя жить, а то умру! Тоже забавно, да?! — заливаюсь я истеричным смехом.

Каждый раз одно и тоже! — Ты с ума сошла… — летит на кухню с бутылкой моего вискаря. — Ты сошла с ума!!! — Не выливай, — перехватываю его за пиджак. — Я куплю еще.