Формула искренности, Слр, 18+

— притормаживает она. — Заведи роман с Дорониным. Ты ведь именно так попала на то место, с которого так боишься слететь сейчас. Опыт у тебя уже есть. Женщина ты свободная… красивая… — Ну ты и сволочь! — И эгоист. — Да! — Циничный. — Да!!

Вздыхаю. — Ир… — Что?! — Мне кажется твоя социальная маска немного потекла. Подправь "макияж". Ты выглядишь некрасиво.

Тишина. — Матвей, я ради тебя это делала, вообще-то. — А вот теперь сильно переборщила с "макияжем". И опять некрасиво. — Иди к черту… — А я уже там, не беспокойся.

Моё колено дергает резкой болью. И я, подавляя стон, теряю мысль.

О чем я говорил с этой женщиной?

Прячу в ладонях лицо. Мне кажется все ненастоящим на фоне этой изматывающей пульсации в колене. И наша ссора и наша пауза и, вообще, Ирина мне кажется ненастоящей. Мне даже не обидно, что она такая сука.

Постанывая ковыляю до бара. Достаю огромный бокал. Плюхаю туда щедрую порцию вискаря, разбавляю тоником и еще парочку каких-то ликеров.

Возвращаюсь на кресло.

Нет, боль не проходит, но ее восприятие становится более отстраненным.

Мой мир сузился и зациклился. Из него исчезло почти всё. Боль такая штука, она вытесняет все другие ощущения и переживания.

Колено пульсирует… пульсирует… пульсирует…

Да, бл*ть!!! — Мммм…

Задерживая дыхание допиваю залпом весь бокал. Слизистая горит. Это тоже ожог… и боль становится легче.

Мне нужно что-нибудь. Отвлекающие, что ли…

Кое-что у меня есть!

Загружаю компьютер.

Привет. Что чувствуешь сейчас ты? Поговори со мной.

Пальцы зависают над клавиатурой. «Добрый вечер», - набираю я. Глажу кнопку «Ввод».

«Ловец душ «Он-лайн», - высвечивается у меня. — «Оглядитесь, вы совсем близко».

И я на автомате оглядываюсь.

Обновляю страницу. Может, какой-то глюк?

Но надпись не меняется.

Ловец душ: Помаши мне ручкой.

Stalker: Добрый вечер.

Я же могу ее увидеть сейчас! Глаза эти…

Stalker: Ты где-то совсем рядом?!

Ловец душ: Нет. Это ты, оказывается, совсем рядом, с одним из мест моего обитания. Тебя это смущает?

Машинально притрагиваюсь к своему уродливому шраму на лице. Я хотел бы ей понравиться? Скорее — не вызвать отвращения. Потому что у себя — вызываю. Хромой, замученный и покоцанный.