Газлайтер. Том 10 (СИ)

— Спал, — пожимает плечами бургомистр. — Видите ли, из-за наплыва моряков улицы нашего славного Заиписа совсем небезопасны. Стража не справляется с преступностью, поэтому я сам каждую свободную ночку прогуливаюсь по округе, — он сонно зевает. — Но за день набирается много работы, поэтому, бывает, что сваливаюсь в уголке и сдаюсь на волю Морфею.

— Мм, а этого пьянячугу вы почему-то не торопились спасать, — киваю на спящего избитого моряка.

— Так это же неместный, — пожимает плечами бургомистр. — Я защищаю только наших горожан.

Морские волки решили между собой разобраться, что ж, и пускай.

Интересная логика, но вполне объяснимая. Заботиться только о своих? Почему бы и не да?

— Что ж, господин Филин, мне пора, — произносит бургомистр, взглянув на луну. — Вам есть где остановиться?

— Да, у Деда Дасара.

— Ага, дом у них большой, солидный, там и ваши клерки расположились, — проявляет осведомленность бургомистр. — Завтра увидимся и, надеюсь, подпишем торговое соглашение.

— Конечно, — я вдруг вспоминаю о своем главном враге.

— Господин бургомистр, скажите, а могли бы вы упокоить одну надоедливую птицу?

Некромант, конечно, удивляется вопросу. Но он почти валится с ног от усталости, поэтому решаю не задерживать уважаемого и откладываю обсуждение. Майкр снова протягивает благоухающую руку, но я лишь качаю головой, и он, понимающе усмехнувшись, машет ладонью и уходит куда-то в сторону плотной застройки.

Чудный мужик. Но за город радеет, поэтому в принципе молодец.

— Направляемся к Дасару, — бросаю гвардейцам.

На Заипис я посмотрел, он всё такой же безудержный. Весельчакам каждую ночь можно здесь развлекаться. Еще бы не воняло, да и сточных канав нарыли бы побольше, было бы вообще классно.

По пути попадается мостовая с настолько хорошо обкатанной булыжником, что он прямо скользит под ногами. Улица старая и очень популярная. Мне-то пофиг: с помощью Дара Каменщика я делаю мостовую под подошвой шероховатой и спокойно себе иду. Гвардейцы двигаются за мной чуть ли не гуськом.

Первые прохожие тоже двигаются осторожно, правда, не все. Один малец спешит и на бешеных скоростях проносится мимо меня, чуть не врезавшись.

— Осторожно, дядь! — кричит он не оборачиваясь.

Вот же наглец! Шумахер малолетний!

Неудивительно, что на очередном скользком булыжнике его башмак поскальзывается, и малец едва не разбивает себе нос. Я успеваю взять контроль над разумом пацана и заставить его тело сделать боковое сальто.