Газлайтер. Том 19 (СИ)

 — Я их пси-клинками пытался поймать, щупы выпускал — не действует! Как⁈ Откуда тут такие крысы⁈

Он раздражённо топает по комнате туда-сюда. Ему отчаянно хочется сорваться на ком-то, и взгляд его мгновенно цепляется за Бершарка. Тот сидит в углу и делает вид, что ничего не замечает.

— Ты в бордель Филина-то ходил? — резко выпаливает Дамер.

Бершарк испуганно вскидывает голову, потирая синяк на пол-лица.

— Ходил…но недолго. Меня оттуда выкинул бородатый Грандмастер! — оправдывается он. — Просто взял за шиворот и вышвырнул, даже шагу сделать не дал! Еще по лбу лупанул…

Дамер злобно шагает к сжавшемуся Бершарку.

— Щас я тебе тоже лупану…!

Но до рукоприкладства всё же не до ходит. Неожиданно просыпается местное устройство связи. Мобильник, недавно освоенный Дамером, высвечивает новое сообщение. Контакт анонимный, текст краток и загадочен. Кто-то предлагает порошок. Странно. Подозрительно.

— Ловушка? — шепчет Дамер сам себе, задумчиво нахмурившись. Но затем презрительно отбрасывает сомнения: ломка берёт своё.

— Собирайся. Едем, — рявкает он, бросая телефон в карман. Бершарк кивает, поднимаясь с места, не решаясь спорить.

Час езды, и два дроу прибывают в другой город, куда ведёт указанный адрес. Неоновая вывеска манит, как капкан, прикрытый красивым фасадом. Заведение оказывается полным громкой музыки и искрящихся огней. Их встречают две девушки в обтягивающих платьях и без промедления ведут в отдельную вип-кабину. На подносе сверкают бокалы, в воздухе витает тяжёлый аромат алкоголя и чего-то пряного.

— Мы хотим… развлечься, — с усмешкой заявляет Дамер, по привычке устраиваясь так, будто он хозяин этого места.

Девушки одаривают их приветливыми улыбками и, немного пофлиртовав, вытаскивают из декольте пакетики. Маленькие, набитые доверху. Зажигалки тут же уточняют: порошок — товар отдельной платы.

Дамер, явно раздражённый, бросает горсть монет на стол. Золото тут же исчезает в руках хватких красавиц. Вечер начинается бурно: пьют, курят, нюхают, будто завтрашнего дня не существует.

— Кредит? — морщится Дамер. — Что за слово? Какие-то ростовщические замашки…

Но разбираться в нюансах он не желает. Его мозг, затуманенный весельем, велит просто подписать бумажку. Что там написано, его не волнует — главное, чтобы вечер продолжался.