Газлайтер. Том 3

— Не сдюжил? Да я даже не пробовал! — дымится Митович."

"— А у девушек всегда так, Костя. Привыкай, — хлопает его по плечу Паскевич. — Простолюдин успел, значит, он молодец. А ты хоть и сильнее его, но оказался медленнее.

— Рруку убери, — шипит Константин. — Сейчас я поговорю с ним. Посмотрим, что из себя эта чернь представляет.

И Митович стремительной походкой направился к столу со сладкими закусками.

* * *— Вещий, да? — окликает пацан, что глазел на меня с Паскевичем на пару. — Значит, в твою честь праздник.

Я поворачиваюсь к мускулистому парню. Еще один любитель звериного мяса. Что ж, все мы такие. Все мы обожаем вкусно покушать.

— Праздник в честь воскрешения баронессы, — холодно замечаю. — А я не баронесса, Ваше благородие.

— Я граф, — недовольно поправляет меня приставучий.

— Ответ от этого не изменился, Ваше сиятельство, — без улыбки произношу. — Я по-прежнему не баронесса.

Со стороны девчонок слышится сдержанный смех, а грубиян, наоборот, супится.

— Посмотрите-ка на него, — цедит он сквозь зубы.

— Константин, ты почему так невежлив с Данилой? — вступается за меня Настя. — Он такой же гость, как и ты. И как ты правильно заметил, это он вернул мою маму к жизни.

— Я разве невежлив? — фыркает тот в ответ. — Просто не знал его имени. Поэтому и окликнул по фамилии. А вообще, с простолюдинами я всегда так общаюсь.

Маша и Настя хмурятся практически одновременно. Обе знатные особы уже открывают ротики, чтобы одернуть графа, но я успеваю вмешаться:

— Ничего страшного, Анастасия, — благодушно прощаю, лишь бы качок-граф отстал от меня, а лучше свалил бы подальше.

Но моя вежливость остается без достойной отдачи. Этот Константин смотрит на меня брезгливо, как на стоптанный коврик в подъезде.

— Разреши проверить твою обороноспособность, Данила, — оскаливается он. Ого, неожиданная заявочка. — Говорят, ты сильный телепат. Мне интересно насколько.

Значит, тоже телепат. То-то он пристал. Жаждет письками помериться.

— Константин, здесь не место, — обругивает графа Настя.

— Мне просто интересно, какого он ранга, — усмехается Костян.

— Это можно просто спросить, — пожимаю плечами. — Я — Воин, третий разряд.

— А я Мастер. — Гордо заявляет. — Но номинальные ранги ничего не значат. Говорят, ты самородок. Я хочу проверить тебя. Отказываешься? — грозно смотрит. Даже угрожающе.

Ну понятно. Достанет.