Газлайтер. Том 4 (СИ)

А дядя между тем уже ныряет в проулок, где его ждут страшные бандиты с пистолетом.

«Трусиха! — кричит про себя Марина. — Неужели ты позволишь ему умереть?! Он же подарил тебе тортики! Не стой! Кричи!»

Девочка дергает себя за волосы, от боли столбняк проходит, и вот уже она быстрым шагом бежит в проулок, тряся пакетом, и кричит:

— Дядечка, не ходи туда! Там бандиты!

* * *Головорезов я и сам заметил. Не дурак уж заходить в темный переулок, где ни черта не видно, предварительно не включив телепатическое сканирование.

Так вот заметил я трех сомнительных личностей у стены, ну и мозги им сразу «отключил». А то притаились и ждут с пистолетами наготове. Нехорошо.

— Дядечка! Дядечка! — пищит пискля позади. — Не ходи…"

"Оборачиваюсь и поднимаю вверх указательный палец. Малыха послушно замолкает.

— Всё под контролем, — улыбаюсь. — А ты чего сразу не ушла домой?

Но тут же жалею, что спросил. Девочка начинает второпях тараторить, глотая гласные:

— Я как их увидела, сразу испугалась и стою, а потом вы идете, я себя за волосы дернула и побежала следом…

— Ладно-ладно, понял.

Пойдем: отвезу тебя домой, — я протягиваю руку этому лупоглазому чуду, и она смело берется маленькой ручкой за мои пальцы. — Бандитов не бойся, они сейчас спят и нас не заметят, — увидев, что девочка недоверчиво смотрит, добавляю шепотом: — Я волшебник.

— Ого, — а теперь сразу поверила.

Отвожу девочку к машине с Никитосом и поручаю ему присмотреть за малышкой. По дороге чуть не натыкаюсь на припаркованную «Чайку».

Не сложно догадаться чья она, особенно учитывая, что шильдик чайки поменяли на фигурку вороны.

Потом возвращаюсь к застывшим бандитосам. Вглядываюсь в темноте в грубые физиономии. Мужчины даже не моргают, у них остались только бессознательные рефлексы: как, например, дыхание и биение сердца. Двое держат в руках черные пистолеты.

Первым делом я шерстю память самого здорового бандита.

— Серьезно? Буравчики? — чуть ли не ржу вслух.

 — Вы точно банда, а не группа комиков?

Но «отключенные» бандитосы, конечно, молчат. Блин, самое фиговое: они не знают заказчика. Я перешерстил всех троих — ни улик, ни следов. Воронов что ли послал их? Хрен знает.

Задумчиво чешу подбородок:

— Что же с вами делать, Буравчики? Сразу грохнуть скучно.

И тут я вспоминаю о припаркованной «Чайке». Почему бы не устроить Эдуарду ответный презент? Он ведь не пожалел денег на ментальный артефакт.