Все будет со мной хорошо, — тихо сказала и вышла из салона.
Домой ехать не хотелось. Посмотрела на датчик уровня топлива в машине и решила покататься по городу. Мне нравилось сидеть за рулем. Дорога расслабляет меня. Я ни о чем не думаю, просто еду куда хочу. Чувствую себя такой свободной. Это именно то, что мне надо в данный момент. Каждый километр отдаляет меня от всей этой неразберихи, что творится в жизни. Мне нужен перерыв."
"Домой приехала уже поздним вечером. Открыла дверь квартиры и сразу поняла — Илья дома.
Трясущейся рукой закрыла за собой дверь и прошла на поиски мужчины. Грацианова нашла в нашей спальне. Он сидел на кровати, локтями упирался в колени, голова опущена. У меня душа разрывалась от его вида. Мне хотелось подойти к нему, утешить. Но я не смела. Я потеряла на это право.
Замерла на пороге, не знала, что делать дальше…
Илья вскинул голову и посмотрел на меня. Тут же отметила, как осунулось его лицо. Мне было невыносимо от того, что я всему виной.
— Привет, — тихо поздоровалась, мужчина ничего не ответил.
Я с силой закусила губу.
— Я должен извиниться, — сказал Илья, и я удивленно посмотрела на него.
— За что? — спросила, это я должна просить прощения.
— Я не должен был говорить, что ты такая же, как твои родители. Не смог сдержать гнев. Мне жаль.
— Боже, Илья, ты не должен извиняться ни за что, — ответила и сделала несколько шагов вглубь комнаты.
Остановилась посередине. Грацианов снова замолчал. Я не давила на него, пусть выскажется… Стала осматривать комнату и такое чувство, что все видела здесь впервые.
Таким чужим все показалось.
— Должен, Диана.
— Это я должна извиняться. Мне так жаль, как же мне жаль, — делаю еще несколько шагов к нему.
Останавливаюсь на расстоянии вытянутой руки. Илья смотрит так… Как всегда с любовью, и от этого слезы наворачиваются на глаза.
— У меня не было и шанса, да? — снова нарушает тишину Грацианов.
— Я бы хотела, чтобы это был именно ты, Илья… Но… Я до сих пор его люблю…
Как только признание слетает с губ, я прерывисто вдыхаю.
Потому что это правда! Я люблю, до сих пор люблю Ярослава, черт бы его побрал, Марина. И ничего не могу с этим сделать. Как бы ни выгрызала все воспоминания о нем из памяти, сколько бы ни рыдала и не заламывала себе руки от боли — ничего не помогает. Дура, зависимая, идиотка. Да, да и еще раз да. Я такая. Неправильная. Не такая. Для него. Любовь, похожая на наваждение, одержимость. По-другому не получается любить, не то.
