– Может быть, потом. Когда прощу и немного остыну. Лучше пусть меня не трогает. И… Прости, я сейчас очень злая. Давай потом перезвоню? Мне нужно успокоиться.
– Хорошо, – вздыхает она. – Я буду ждать твоего звонка.
Отключаюсь. Как доезжаю до дома, сама не знаю. Меня до сих пор трясет от накативших эмоций, ярости. Ну как так? Как она могла постоянно защитить Матвея, хоть он и не раз унижал ее. А я пахала, чтобы семью хоть как-то накормить. Но мать меня никогда не видела! Никогда! Я что, ей не родная? У меня в голове часто зарождается такая мысль…"
"Открываю дверь и стою как вкопанная, увидев в прохожей несколько больших пакетов.
Тимур говорил, что вернется поздно. Но…
– Ты рано, – замечает Захаров, остановившись напротив меня с очередным пакетом в руке.
– Извини, что помешала. Что ты делаешь? – хмурясь, пытаюсь понять, что все это значит. Если мы переезжаем, то зачем вещи в мусорные пакеты впихивать?
– Избавляюсь от ненужных вещей. Их нужно сжечь. Тебе понравится, не волнуйся.
Разуваюсь, прокручивая в голове слова Тимура. Что мне понравится, до меня до сих пор не доходит, что произношу вслух.
– Я не понимаю, – делаю шаг вперед и сразу попадаю в плен крепких рук своего мужчины. Он подхватывает меня под ягодицы и уносит в кухню, усаживает на стол. И я только сейчас замечаю, что он в домашней одежде. – Давно приехал из управления?
– Угу. Пару часов как.
– Удивительно. Надеюсь, не будут звонить через минут пятнадцать и звать обратно.
– Не будут, – Тимур накрывает мои губы своими. Углубляет поцелуй. Постанываю, когда наши языки сплетаются. Обвиваю крепкую шею руками, прижимаюсь плотнее.
– Разъясни, – тихо прошу я. – Есть повод?
– Есть, – хрипит он, опуская молнию платья вниз. – Теперь я бизнесмен, Мирослава. И только. Капитан Захаров уволился.
ГЛАВА 41
– Простите, вам туда нельзя.
Меня останавливает блондинка, когда я направляюсь в сторону кабинета своего мужчины. Невольно оборачиваюсь и оглядываюсь по сторонам.
Я все-таки надеюсь, что она обращается не ко мне. Иначе ей не жить. А Тимуру тем более.
– Прошу прощения?.. – вопросительно выгибаю бровь, приближаясь к столу, за которым сидит девушка лет двадцати пяти. Не больше. Накрасилась так, будто на свадьбу собралась . – Это вы мне?
– Да, вам. Тимур сказал к нему никого не пускать.
– Тимур? – ошеломленная поведением девушки, я смотрю на нее с открытым ртом. Я не поняла.
