– Сможете ему помочь?
Вместо ответа он подхватывает головореза на руки, причем настолько просто и ловко, словно тот весит не больше его чемодана. Относит в другую комнату, укладывает на громадный стол. Наблюдаю за отражением в зеркале.
Помедлив, ступаю вперед, берусь за ручку чемодана. Хочу помочь, поднести. И неожиданно осознаю, мне даже с места подобную ношу не сдвинуть.
- Включи музыку, - следует приказ.
Чемодан выхватывают из моих пальцев.
Проклятье. Даже не успеваю услышать, как мужчина оказался рядом. Пол поглощает звук его шагов напрочь.
- Что? – роняю сдавленно.
- Если хочешь помочь, включи музыку, - повторяет невозмутимо. – Он будет орать. Очень громко. Лучше нам будут долбать мозги за вечеринку, чем за пытки.
Послушно киваю и отправляюсь выполнять распоряжение.
- Тебе есть куда уйти? – в спину бьет вкрадчивый вопрос.
- Я… да, - поворачиваюсь, нервно веду плечами. – Живу рядом, но я бы не хотела уходить. Вдруг вам понадобится помощь. Или… ну мало ли.
По всему его виду понятно, моя помощь точно не нужна.
Справится самостоятельно. Только я в любом случае не стану бросать Татарина. Жуткий тип не особо внушает доверие. Пусть они и друзья, лучше подстраховаться.
- Удачи, беглянка, - заключает мужчина и удаляется к раненному, раскладывает чемодан на одном из стульев, извлекает оттуда несколько серебристых кейсов, открывает их, раскладывает ампулы, шприцы, сверкающие предметы.
Внутри зарождается очередной приступ паники. Беглянка. Почему он назвал меня именно так? Почему изменил манеру общения, как только увидел? Перестал материться.
Просто совпадение или все совсем не случайно? Что за чертовщина?
Включаю музыку, повышаю громкость. Буквально через пару минут начинается реальный ад. Татарин приходит в сознание. Не вижу, но слышу даже через тяжелый рок. Вопли и правда дикие. Ставлю динамики на максимум, трусливо прячусь в дальней комнате, сжимаюсь в комок и не отваживаюсь выйти.
Разве нельзя сделать анестезию? Бред. Зачем издеваться над человеком?
Господи.
Хоть бы он выжил. Пожалуйста, пусть выживет.
Что за сволочь такое сотворила? Амир не мог. Нет, не его метод. Яд, отравление. Все это совсем на него не похоже.
Мне кажется, я могу различить крики даже через музыку. Бесполезно зажимать ладонями уши. Или я себя накручиваю? Бурное воображение подводит. Нет, нет, все нормально. Татарин сильный. Справится, преодолеет все. Ну и его странный товарищ явно спец в таких вопросах."
"Время пробегает незаметно. Час. Два. Три.
