Белые и неподвижные, они мертвой хваткой сжимали деревянный обломок.
— Сделайте петлю из каната! — приказал шкипер. — Аккуратно набросьте ее на его ноги и осторожно подтащите к борту.
— Его руки не отпускают деревяшку! — крикнул ему брат, когда человек был уже рядом с бортом.
— Постарайся разжать их! Возможно, это хватка покойника!
— Нет, он еще жив, правда, его глаза нас не видят, — сообщил рыбак, освобождая руки человека от спасительного деревянного обломка. — Взгляните на его голову! Она вся разбита!
— Он мог удариться во время шторма, — предположил шкипер, помогая товарищам затащить незнакомца в лодку.
— Нет, это не удар, а след от пули, — заметил он, когда смог рассмотреть его поближе. — В него стреляли.
— Мы должны добраться до Порт-Нойра, это ближайший к нам остров и там есть врач.
— Англичанин?
— Да, он поможет.
— Если не напился, — усмехнулся его брат.
— Это не имеет значения. Этот человек все равно будет трупом, когда мы туда доберемся.
— Посмотри, посмотри на его глаза! — воскликнул рыбак.
— Что с ними? — поинтересовался брат.
— Секунду назад они были серыми, как сталь, а сейчас голубые.
— Солнце стало светить сильнее, — пожал плечами шкипер. — Оно проделывает такие штуки и с твоими глазами! Не имеет значения какого цвета будут глаза у будущего покойника."
"Наступил уже полдень, когда лодка достигла залива на острове. Улица, мощеная камнем, спускалась почти до самого берега. Последний дом принадлежал англичанину, который появился в Порт-Нойре восемь лет назад при обстоятельствах, теперь уже мало кому известных.
Он был врачом, и жители побережья нуждались в нем. Все-таки это было лучше, чем ничего.
Но не сегодня. Никто не должен беспокоить его в воскресенье. Всем было известно, что субботними вечерами доктор напивался в деревне, завершая подобным образом конец недели. Правда, бывали случаи, что доктора не видели в деревне по субботам, но это не имело никакого значения, так как бутылки виски регулярно доставлялись ему на дом. Он и на этот раз оставался дома, когда рыбацкая лодка доставила к его дому человека, который был скорее трупом, чем живым существом.
Доктор Джерри Восборн отходил ото сна. Он часто моргал, ориентируясь в пространстве, и долго смотрел в открытую дверь спальни. Стояла тишина. Это был святой день на Порт-Нойре: лодки в заливе отдыхали. Восборн взглянул на пустой стакан и на полупустую бутылку, стоящую на столике рядом с его креслом. В нормальный воскресный день, как правило, оба предмета были уже пустыми.
