Онлайн-библиотека книг
Где-то впереди маячит спина Освальда. Между могилами то и дело мелькают силуэты Вернона и двух других бойцов. Позади раздаются отчаянные крики. Не оборачиваюсь. Нет времени. Несколько секунд и эти уроды придут в себя. Поднимут выпавшее оружие. И тогда нам придётся несладко.
Шаг. Другой. Третий. Впереди виднеется холм, обнесённый ещё одной невысокой оградкой. Тропка ведёт прямо к нему. Огромный раскидистый вяз с засохшими, скрученными ветками. Мрачный силуэт одиноко стоящего склепа под ним. Наш путь к спасению. Или ловушка, в которую нас загоняют.
— Все наверх. К склепу! — кричу, стараясь не сбавлять темп. Освальд начинает отставать. Пробитое плечо и потеря крови дают о себе знать. Остальные не обращают на него внимание. Несутся вперёд, с разбегу перемахивая через оградку. Твою мать, ну приказывал же. Над командным взаимодействием ещё работать и работать."
"Подскакиваю к бойцу. Подныриваю под здоровое плечо. Хватаю за руку. Тащу за собой. До ушей доносится с трудом сдерживаемый мат. Десятник старается перебирать ногами но то и дело спотыкается.
Позади раздаётся протяжный вой боевого рога. Враги приходят в себя. Пинком выбиваю небольшую кованую калиточку. Тащу бойца вверх по склону. Сапоги скользят по мокрым камням. Между лопаток пробегает струйка пота. Холодный воздух наждаком дерёт глотку.
Где-то впереди слышен глухой звон металла. Алвор достал топор и со всей силы бьёт по двери, пытаясь срубить кованный навесной замок. Выходит у него хреново.
— В сторону! Всем в сторону! — кричу я, передавая раненного десятника на руки Вернона.
В ответ слышится короткий вскрик. Отчаянная ругань. Приглушённые хлопки арбалетов. Свист болтов.
